Отправляет email-рассылки с помощью сервиса Sendsay

Блики Тишины (стихи)

Подписаться Бесплатная «Серебряная» новостная рассылка . Подписчиков 1.891 RSS
←   Октябрь 2003   →
 1
 2
 3
 4
 5
 6
 7
 8
 9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
22.10.2003
00:11:25
00:11:29
23
24
25
26
26.10.2003
15:11:20
16:31:43
27
28
29
30
31


За последние 60 дней ни разу не выходила


Сайт рассылки: http://kornetka.ru/bliki/
Открыта: 06-02-2001

Автор
Корнетка

Статистика

1.891 подписчиков
0 за неделю
←   Все выпуски   →

Блики Тишины (стихи)


Информационный Канал Subscribe.Ru
21 октября 2003
Блики Тишины

Здрям ;)
Знаете... безумно приятно когда домой приезжают просто хорошие и творческие люди.. люди с которыми просто приятно сидеть... Только что уехал человек с которым и познакомились-то чуть больше полугода назад, но который как-то так очень накрепко вошел в мою жизнь... день рождения было у человечка, в пяницу отмечали, а сегодня приехал в гости с вином и подарком ;)... хвастаться... и так приятно-приятно, что прям не знаю как... просто периодически собираясь у меня, мы естественно частенько играем на гитаре... и ему загорелось купить тоже хорошую гитару... Люди играющие - нас поймут... какой это кайф после "деревяшек" играть на хорошем инструменте, это что-то... Казалось бы мелочь... народ скинулся и человечек купил себе гитару... а на хорошей гитаре можно играть долго-долго... причем знаю по себе... 6 лет гитаре... и 6 лет каждый день беру ее в руки и получаю удовольствие... от того что это инструмент и от того что на нем просто приятно что-то играть... Пусть ваши мечты сбываются и приносят столько же радости и восторгов, как и наши ;)... Хороших вам людей вокруг, хороших событий и просто хорошей недели...


====================
Вероника Батхен
====================
Белокурой от Белорукой
   посмертное письмо

Как оно было? Пыльно и больно.
Ладан неладный. Любовь - табу.
Райской рассадой цветет привольно
Белый терновник в твоем гробу.
Стерва, сестренка, шальная сука!
Меч в нашей спальне покрылся ржой.
Ты пролетела стрелой из лука
В сердце. А я прожила чужой.
Тенью от тени, глотком из чаши.
Прокляты бедра мои и стан.
Прокляты ночи - мои и ваши.
Только тебя и любил Тристан
Шелком по коже - как я любила,
Взглядом по взгляду - как я могла.
Будто бутылку судьба разбила.
Ваши осколки, моя метла.
Боже, за что мы случились схожи?
Разное семя - одна трава.
Даром мы обе делили ложе,
Ты - королева и я - вдова, -
Равно бездетны. Ни сна ни сына.
Сок винограда ушел в песок.
Знаешь, как больно в ладони стынет
Сморщенный, тусклый, пустой сосок?
Завтра, на небе, грехи отринув,
Богу перчаткой швырну вину -
Коего черта, мешая глину,
Вместо двоих не слепил одну?
Здесь, в средисмертье - прости навеки.
Ты не другая и я не та.
Имя от имени, лист от ветки.
Изольда - зеркало изо льда.

Ре-патриация
      
                  "...Я вернусь. А когда я вернусь?..."
                               А. Галич

Я вернусь? Я вернусь. А куда возвращаться потом,
Ностальгия не мест, но событий, созвучий, союза.
Я вернусь... Где мой город? Где царский, где девичий дом?
Где парад площадей? Где червонное золото блюза?
Кто подаст на прощанье - не хлеба, а вечной любви,
Сохранит на груди фотографию в желтом конверте.
С остановки трамвая продует в ушко "се ля ви"
Серый ветер, заложник своей кочевой круговерти.
Только пыль подворотен, парадные злые замки
Да душок нищеты - не ищи адресов и знакомых.
Чьи-то дети на лысом асфальте, ломая мелки,
Расписали сюжеты от ломки, инфаркта и комы
До добра на двоих, на троих, на скольких повезет.
Вот уют, пять углов и бессмысленный поиск шестого.
Начинается сон. Сладко кружится сказочный зонт.
И манчжурит шарманка, шепча: время тронется снова.
Кто поверит? Хоть раз окунувшись в Неву,
Кто войдет в эту маслено-мутную, стылую воду,
Присягая на верность гранитному дохлому льву?
Были проводы вон. Грохотали по рельсам подводы.
Колыбели квартир, лабиринты бездонных дворов,
В Петропавловске полночь, диндон, позывные куранты.
Раз под грузом тельца развалился отеческий кров,
Блудный брат, верный брат мы с тобой наравне эмигранты.
Я вернусь! С самолета, как есть, второпях
Позабыв прикоснуться губами к сырому бетону у трапа,
В город пламенных флагов и белых посконных рубах,
Где творят корабли, и слова выбирают, как рапорт,
Точный, вечный доклад о любви.
Я - вернусь?
====================
Андрей Широглазов
====================
НИЧЕГО НЕ ВЫШЛО (Вере Никольской)

Стихотворение треснуло, как лобовое стекло,
и развалилось медленно и абсолютно неслышно.
Опять ничего не вышло. А ведь могло, могло
получиться легко и ясно, но... ничего не вышло.

Время вернулось в комнату: к "тику" прижался "так":
им на секундной стрелке как голубкам на крыше...
Медленно пробираюсь сквозь разбитый филфак:
рифмы, наметки образов, осколки четверостиший.

Зэком сажусь на корточки в чистом от слов углу
и думаю о поэзии, о ее божественном смысле:
странное наказание - босиком по стеклу,
особенно если это мои же разбитые мысли....

Странное наказание... За какие грехи?
Все, что за мною водится, не выходит за рамки
заповедей и кодексов... Вдребезги бить стихи -
это не из Божественной, а из другой программки...

Кошка играет с рифмами, придуманного мыша
таская по всей квартире: стол, шифоньер, гардина...
Если не ошибаюсь, это пара к слову "душа".
Впрочем, какая разница... Теперь-то не все едино?

Что там у нас на улице? Кажется, рассвело.
Чувствую подсознательно, что день этот будет лишним.
Опять ничего не вышло. А ведь могло, могло
выйти легко и ясно, но... ничего не вышло...
====================
Евгения Бахтерева
====================
Cледы романтических крошек...

  Принцесса живет в коммуналке...(О.Митяев)

  Наверное, ей хотелось 
  быть дамой в вечернем платье...(Н.Воронцова-Юрьева)

Ну, хватит. Ни мыслей. Ни слов. Ни (тем более!) стрессов.
Пусть ходится бодро, а дышится тихо и ровно:
 ...А ты говорил мне: "Моя дорогая принцесса!.." - 
И драил влюбленно хозяйственным мылом корону.

А ты говорил: "До чего ж хорошо в коммуналке
С тобой... А иначе - бессонно, тоскливо и тошно"...
Рубашку, испачкать боясь, одевал наизнанку
И самозабвенно на кухне готовил картошку.

Но все завершилось банально и традиционно:
Оно и понятно, - жена, обязательства, дети...
Оставь этот веник!.. - Я гордо поправлю корону,
Немного поплачу и даже напьюсь перед этим,

Мусоля в тетрадке следы романтических крошек,
Меняя как спутников, платья бестактно и вздорно,
Чтоб как-то в метро, совершенно не помня о прошлом,
Случайно наткнуться на взгляд, обреченный и добрый.

И ты улыбнешься - печально, смущенно, крылато,
Совсем как мальчишка!.. И всхлипнет за нас, за обоих,
Расстроившись напрочь, бренчащий навзрыд эскалатор,
Вбирая сквозь обувь последние капельки боли...
====================
Alan
====================
О молитвах и временах года.

 Судьба непонятна. Добро бы зло,
 А так, непонятно, где повезло.
 Душа - непонятно за что залог,
 За локоть или за лом...
  (Thomas Rix, 1846 г.)

Зелёное лето - стальной каркас
На серой границе дня.
Молясь за себя, помолись за нас,
Но не молись за меня.
Не то, чтобы я недостоин слов,
Тем более не своих,
Но в каждом втором из забытых снов
Я не молился за них.

У осени нет своего плаща,
Она надевает тень.
Когда бы господь не умел прощать,
За ночью не шёл бы день.
Но каждое утро, назло молве,
Забыв замести следы,
Молитва стучится в чужую дверь
И просит глоток воды.

Зима превращает не воду в лёд,
А голос в железный прут.
А значит, молись за достойный клёв,
Долбя запотевший пруд.
Язык примерзает к своим словам,
И некуда петь вперёд.
Зима превращает залог в аванс,
А вовсе не воду в лёд.

Весна нарезает сырую гладь
Распотрошённой земли.
Молись за любую из этих глав,
Лишь за меня не молись.
Ответа не будет, поскольку боль
Не знает, который час.
Вот только попробуй, господь с тобой
Порой молиться за нас.


    ответное
    
    Зеленое лето - уходит - пусть!
    Ведь вскоре опять придет,
    Изпользую время и вновь молюсь
    О том, кто молитв не ждет.
    Молитв за друга моих простых
    Не скроет покров веков.
    Не то чтоб сильно достоин их, -
    Мне, в общем, молчать легко.
    
    А осень мерзнет, - не греет тень,
    Зачем прокутила плащ?
    Господь прощает, и греет день,
    И солнца овал горяч.
    И впрямь, струится молитв каскад
    С тех пор как рожден был свет, 
    К осенним, в общем, твоим строкАм
    Особых претензий нет.
    
    Зима - это холодно, значит ждать,
    Что все-таки будет лед.
    Пусть плыть не сможешь, давай искать
    Как можно идти вперед.
    Язык примерзает и пусть его! - 
    Молчание - не порок,
    Ты вмерз по колено близ устья, вот
    Несчастье, но снова смог
    
    Весной, нарЕзавшей реку вдоль,
    Разрушить оковы льда,
    Пускай не забудется эта боль,
    Зимою она всегда...
    Ответ не сложен, ответ не тих,
    Ответ не сокрыт в глуши,
    Молясь за нас, помолюсь за них,
    Из сердца, из недр души.
    
    Не для того, чтобы вновь зима
    Привстала, пустив весну,
    Она уходит и так сама,
    Без всяких молитв Ему.
    Молитва проста - я как блудный сын,
    Прости меня, Бог, прости!
    И боль, не смотрящая на часы
    Поймет, что пора идти...
    
 Reiter
====================
Марина Цветаева
====================
Легкомыслие - милый грех,
милый спутник и враг мой милый!
Ты в глаза мне вбрызнуло смех
и мазурку вбрызнуло в жилы.

Научив не хранить кольца,
с кем бы жизнь меня ни венчала,
начинать наугад - с конца,
и кончать - еще до начала.

Быть, как стебель, и быть, как сталь,
в жизни, где мы так мало можем,
шоколадом лечить печаль
и смеяться в лицо прохожим.
Это и многое другое вы можете прочитать на сайте "Блики Тишины"
http://bliki.narod.ru
Все вопросы, стихи и пожелания, посылать мне на е-mail:
bliki@westa.ru

Корнетка.

http://subscribe.ru/
E-mail: ask@subscribe.ru 		Отписаться
Убрать рекламу
В избранное