Отправляет email-рассылки с помощью сервиса Sendsay

Блики Тишины (стихи)

Подписаться Бесплатная «Серебряная» новостная рассылка . Подписчиков 1.891 RSS
←   Август 2003   →
 1
 2
 3
 4
 5
 6
 7
 8
 9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31


За последние 60 дней ни разу не выходила


Сайт рассылки: http://kornetka.ru/bliki/
Открыта: 06-02-2001

Автор
Корнетка

Статистика

1.891 подписчиков
0 за неделю
←   Все выпуски   →

Блики Тишины (стихи)


Информационный Канал Subscribe.Ru
28 августа 2003
Блики Тишины

Хорошего Вам настроения ;)


====================
Нюшка
====================
 Все, что я помню

Все, что я помню, -
Двадцать четыре раза
Видела осень.

Все, что я помню, -
Игры солнечных зайцев
Каждое утро.

Все, что я знаю, 
Все, что хотела сказать:
Доброе утро!
====================
Kati
====================
 Мороженое

Витрина мороженной лавки. Зазывающие цвета.
В ряд - шарики здравого смысла, величиной с ладонь:
Лимонное "мне безразлично", ванильное "всем сыта
По горло, до отвращенья", фисташковое "не тронь".

Под странным названьем "Blue Angel" - ядовитая голубизна
Неоновой яркой подсветки. Давайте играть в кино:
Захлебываться страстями, но при этом прекрасно знать,
Что это лишь представленье. Настоящего - не дано,

Поскольку нам крутят тот самый поднадоевший фильм,
С разрывами понарошку, смертями от пуль - шутя,
Поскольку сердце всего лишь незадачливый библиофил,
Предпочитавший неону старомодную вязь шитья

Словесного по желтоватой поверхности темноты. 
Невзрачная тайна бумаги, разгаданная за миг,
Ничто по сравненью с актерством, с умением с тем на ты
Держаться, кто нам далек, как край туманной зимы.

Рассудок с радостью примет подслащенное торжество
Подобий чужих эмоций. В разгар городской жары
Ничто так не греет душу, как холод. Особенно свой.
Ничто так не леденит, как страсть и ее пары.

Но лучше не откликаться. Не оправдываться. Не ждать.
Держаться найденных принципов. В ответ на пустое "прости"
Реагировать едким смехом, даже если хочется "да"
В теплоту, глубину и плоть - всем нутром своим - прорасти.

Приникая взглядом к экрану, попадать в неоновый плен
Неразобранного на части механического волшебства
"Голубого ангела", черно-белой тени Марлен,
Под заморозкой утрачивая ощущенье свежего шва.

Холодный кофе глиссе, из трубочки, не спеша,
Тянуть, опробовав ложкой ледяной ванильный товар,
Распознавая невнятно, как там, где была душа,
Начинает расти холодный, но все так же бьющийся шар.

И не верить. Слепо не верить, как отчаянный Петер Мунк,
Но пытаться опробовать корку ванильного льда на вкус -
Ненадежную, тончайшую, немучительную тюрьму,
Приготовившись к непростительному рывку.

 Механика расставаний

Это мой опыт прощания: зажимает молчанием
Что-то неслышимое внутри, вонзается в сердцевину
Штопором - на мгновение позволено впасть в отчаянье,
Чтоб дружелюбным "пока" вернуться к вполне цивильному

Ритуалу потери. Устройство настенного зеркала
Покажется неизменившимся. Механизм надежен - почти.
До узнаванья - отчаянного и терпкого -
Останется полминуты беседы. И не больше шага пути.

А потом пружина сожмется и станет верно, но медленно
Разжиматься, отбросив нас на концы заветной прямой.
Так возникает время. Так творятся вселенные.
Так возвращаются к облику в беспощадно лгущем трюмо.

 Эти игры в касания...

Эти игры в касания, скупые попытки списания
На расчетливость нежности, упругую память доверья...
Милый, перечитай апостольские послания
Или впусти котенка, скребущегося за дверью.

Любовь не ведает страха. Сказано ведь, боящийся
Несовершен в любви. Мы оба несовершенны,
Мы боимся крохотного, на ключ закрытого ящичка,
Мы боимся простить и попросить прощения.

Мы за эротикой жестов прячем эротику памяти,
Мы не ведаем жалости к сжавшемуся в комочек
Сгустку любви и нежности, мы оседаем в панике -
Призрачное единство сроднившихся одиночек.

Мы существуем в вымысле. Наш боязливый вакуум
Под стук торопливого сердца сжимается - прячем в горстке.
Мы пытаемся впитывать море посредством раковин,
Знаками говорить, подобием книжной верстки

С безбрежностью, беспричинностью жизни, необратимостью
Веры, с ее упорством, с ее незаконным ростом.
Мы не целуемся, мы - становимся побратимами
С каждым новым врастанием в рыхлую землю простынь.

 Я скучаю по городу (Антиностальгическое)

Я скучаю по городу с коротким, как выдох, именем.
Он давно изменился, но я вижу его как прежде
Непоправимо зимним, в проводах, засыпанных инеем,
С прОводами зимы и масленицей. Все реже

Мысленно прохожу гулкими переулками.
Если память не врет, то где-то в Большом Казачьем
Была та книжная лавка, которой больше по слухам и
Рассказам не существует. Газоны с дерьмом собачьим,

Замызганные авто, толкотня и давка в автобусах.
Воспоминания прерываются усмешкой, больной и нервной:
Неотъемлемая характеристика городского родного топоса -
В транспорте вам пальто могут испачкать спермой,

Могут шлепнуть по попке, могут обдать запахом,
Которого, если честно, хотелось бы избежать.
И уж совсем невинное: молча давить на ногу,
Поскольку вы не начнете брыкаться или визжать.

Впрочем, лучше не надо. Ведь я скучаю по городу
С куполами церквушек, тишью замоскворечья,
Ширью и воздухом Воробьевых гор - вот тут
Впору мне разразиться ностальгической речью:

Набережные, где выросли радости и иллюзии,
Солнечный час цветения не персидской сирени,
Так щемящей влюбленности, так девчачьих "полюбит ли",
Так смешных и банальных - в разгар зимы - озарений.

Помнишь детство? Поездки в магазины "Мелодия"
(Их, кажется, было два), холодная дрожь пластинок...
Мамочка, я люблю тебя, я домой хочу, только вроде я
Выросла из истоптанных и сношенных мной ботинок.

Я скучаю по городу, а может, просто по призраку,
По потерянным дружбам, прогулках вдогонку мальчикам,
По бульварной подкове, по искреннему и выстраданному.
Мамочка, я устала. Я снова хочу стать маленькой...

 Я стану словом...

Я стану словом, сказанным не тебе,
Стану осадком совести, больной и немой. И без
Совести обойдусь, седьмой из ненужных бед.
Если сможешь - прости, а нет - не прощай. В обрез

Времени у меня. Вот и пишу письмо,
Примостившись на корточках, маленькая, как гном.
Мой беззубый подъезд зазывает меня домой
И не может поверить, что этот дом мне не дом.

И не может поверить, не может поверить, не
Может поверить, да что тебе говорить. Я сама
Не пойму, по какой причине, по чьей вине
Расплываются строчки ненаписанного письма.

Я сама не верю в отчаянное "прости",
На "прости" отвечаю: "Голову не морочь",
Но когда твои руки заключают меня в тиски,
Вырываюсь прочь.

 Город под названием Осень

Я уезжаю в город под названием Осень.
От меня ускользают его тающие приметы.
(Вот пойдем на вокзал покупать билеты - спросим.)
Расположенье на карте - нету.

Цвет гербов и флагов - проверь - ярко-желтый,
Переходящий в бордовый и солнечно-рыжий.
Что ты спрашиваешь? Нет, не знаю, как долго.
Что ты думаешь, я без тебя не выживу?

Нет, я выживу, даже более, 
Говорю уверенно, потому что знаю,
Потому что будет у меня обезболиваюшее:
Шорох палой листвы, сонный гул трамваев,

Прикосновенье подушки к щеке и книги,
Уносящие в мир свой, терпко-смородинный.
А ты знаешь, я даже считаю миги 
До свидания с дорогой моей родиной.

И совсем, как ни странно, ни о чем не жалею.
Постою-помолчу под иконой в часовенке,
Запах яблок вдохну, аромат елея
И пойду, и пойду, чтоб опять несло меня

Заплутавшим ветром в такие кущи
Над равниной тревожной моей души,
Что я даже не знаю, будет ли лучше,
Если ты не станешь... Нет, ты пиши,

Ты пиши, я все-таки буду рада
Получать порой золотые листочки,
Принесенные ветром из дальнего сада.
И пока я опять не дойду до точки,

До предела, до жажды забыть и бросить,
Стать свободной от морока, начать сначала,
Ты пиши. Мой адрес, как прежде - Осень.
Ты прости, что я так долго молчала.
Это и многое другое вы можете прочитать на сайте "Блики Тишины"
http://bliki.narod.ru
Все вопросы, стихи и пожелания, посылать мне на е-mail:
bliki@westa.ru

Корнетка.

http://subscribe.ru/
E-mail: ask@subscribe.ru 		Отписаться
Убрать рекламу
В избранное