Отправляет email-рассылки с помощью сервиса Sendsay

Блики Тишины (стихи)

Подписаться Бесплатная «Серебряная» новостная рассылка . Подписчиков 1.891 RSS
←   Апрель 2003   →
 1
 2
 3
 4
 5
 6
 7
 8
 9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30


За последние 60 дней ни разу не выходила


Сайт рассылки: http://kornetka.ru/bliki/
Открыта: 06-02-2001

Автор
Корнетка

Статистика

1.891 подписчиков
0 за неделю
←   Все выпуски   →

Блики Тишины (стихи)


Информационный Канал Subscribe.Ru
14 апреля 2003
Блики Тишины

Всем приветики ;)
А на земле появляется первая, еще не уверенная, что ей можно, травка. Выглядывает как будто из-за угла и как бы спрашивает - весна уже наступила? А все ей вокруг говорит - не знаем. Вроде да, а вроде еще и нет... Солнышко светит по-весеннему тепло и радостно. А вот ветерок гуляет еще явно зимний и колючий... И все в мире в какой-то такой вот зимне-весенней нерешительности - оттаять или нет... Мне кажется, что оттаивать уже пора... Дарите, друг другу лучики тепла и весна начнется скорее... Потому что все в мире почувствует что тепла на земле стало чуть-чуть больше... Улыбок вам, солнышки, и побольше ;) Люблю... кого?... да всех люблю... а почему бы и нет, если мне так хочется ;)


====================
Денис Карасёв
====================
А ночью облака видны
как будто лучше.
Стянули небо не бинты -
сплошные тучи.

Как будто шар земной устал
под каской ночи,
и это всё не просто так,
а между прочим.

Течёт вода, как все течёт -
дороги, люди,
течёт весь мир, и всё ещё
как будто будет.

А, может, всё пойдет на слом,
исчезнет за день,
и это всё - не ради слов,
а просто кстати.

А так - всё это за кочан
сойти могло бы.
Кочан капустный по ночам
похож на глобус.

А глобус, хоть и не земля,
но тоже круглый,
и, между прочим, кстати, я
тебя целую.

Какое тёплое солнце - смотри, родная -
большое хорошее небо над нами!
И, может быть, там, наконец, будут согреты
все, кому не хватило тепла под небом.
Смотри - пропадает город, ни лиц, ни домов,
                                ни прохожих уже не видно.
Я знаю людей - ими чаще всего говорит обида
в целом - на мир, в том числе - на меня,
                        хоть не делал я им плохого,
но это нюансы, меня пробирает холод
совсем от другого, мне холодно от испуга
за память людей - зачем теряют друг друга,
зачем расстаются, зачем собирают камни?
Мы где-то ошиблись, мы где-то уже за гранью
обид и потерь, и всего, что вообще присуще
разумным, как говорят, обитателям суши.
И, в общем-то, самая лучшая память - память на лица.
И если мой труд (моя жизнь) кому-нибудь пригодится,
то лишь для того, чтобы сделать несложный вывод -
мы были людьми - не мазками в картине мира!

В этой картине мы были, скорей, нелепы.

                    __________

 ...ты посмотри, родная, какое небо!..

Мы будем снова
одиноки.

Ночное небо взбудоражив,
сойдет луна, как сходит ноготь.
Но я об этом знал и раньше -
из тайников и разговоров,
из размышлений беспристрастных.

Я узнаю в пространстве город -
но кто вдохнул его в пространство?

По чьим лекалам скроен,
сделан
          из чьих сомнений,
чьих страданий?
Дыханье дня вдыхают стены
ноздрями окон и окраин.

Пространство пробует прохожих -
в холодных шапках и с ушами
идут их контуры, как кошки -
                                 тайком,
и, как зрачки, сужаясь.
Они идут насквозь и настежь,
и воздух трогают тенями,
как ты - деревьями запястий
сугроб ночного одеяла.

И этим утром беспричинным
в линейках стен и клетках окон
мы будем снова различимы,
мы будем снова
одиноки.

Мы в городе (не спрашивай - каком!)
теперь не потеряемся, как иглы
в стогах витрин, застеленных стеклом,
где длинная, как довоенный лом,
накроет ночь нас, как монгольским игом.

А до того (не спрашивай - когда!)
воронка неба, что вокруг нависла,
сквозь сумерки процедит города -
в закате, воспаленном, как гортань,
их тени извиваются, как вирусы.

И бесконечные - не круг и не овал! -
творение, страдание, старение -
становятся чуть больше, чем слова,
становятся чуть ближе, чем Москва
и Петербург в пространстве и во времени.

И наши лица, наши голоса
накроет ночь, как тень столиц, и стоит ли
об этом столько помнить и писать,
когда в свой новый утренний пейзаж
нас примет этот город, как в историю.

История ползёт по нам, как червь,
мы движемся по году, как по кругу -
следами лиц, овалами плечей...
Мы в городе (не спрашивай - зачем!)
не потеряемся и не найдем друг друга.

Листьями мяты вскинулось небо и приутихло.
В облаке мягком светит над миром лунная льдинка.

В запахе лунном - самую горечь, самую малость -
воспоминанье, вас пониманье - воспринимаю.

Фосфором неба отблеск асфальта стиснул дыханье.
Как золотился, как он звенел под каблуками!

Контуры ночи из очертаний листьев и женщин -
вас принимает холодом - воздух, ветер - движеньем.

Тени замёрзли, тени как птицы крылья сложили.
Стали тенями те, кто однажды были чужими.

Их очертанья в запахе ветра, в холоде ночи -
из расстояний, из расставаний, из одиночеств.

Холодно - это хрустнула память и защемило.
Это по душам их протянулась трещина мира.

Это их тени блеском на листьях, будто глазами -
ищут друг друга, и не находят, и исчезают.

Здравствуй! Может быть, память, а может быть, нет -
снова тени деревьев и птицы на них, как грозди.
Может быть, нам остается этот чертеж в окне,
а может, память потери вернулась и просится в гости.
Что нам до памяти, если в окне, мертвы,
хлопья столиц долетают до нас всё тише,
и остаются лишь поезда от Москвы до Москвы,
и остается еще пол-листа незнакомых, лишних.

Так с темнотой теряют свою остроту
контуры ветра в окне холодного дома,
сплетения веток с телами теней по ту
сторону ночи, бесплотной и незнакомой.
Рельсами к воздуху - так подступил январь,
и не сомкнуться, не встретиться нам, если память просит -
лишь остаются ещё в тишине слова,
тени деревьев и птицы на них, как грозди.

Землю, как голову ночью укроет -
будто седая.
Значит, и нас, проникая в кровь,
время съедает.
Значит, и нас этот сумрак обвил,
будто все пьяные,
будто земля от любви до любви,
где расстояния.

Пасмурный ветер с близких могил -
холодно в доме -
землю, как лодку ночью укрыл
тёплой ладонью.
В холоде наших тягот земных
время уходит,
нам - только ночь от зимы до зимы,
где полугодие.

Нам - только доски сырого дня,
где не усесться.
Самая ночь проникает в меня,
в самое сердце,
прочь от земли - поднимаясь, встает,
будто чужая,
и начинает свой тихий полёт
над полушарием.

 ...ещё я помню нас - других - двоих,
и рукопись моя горит, горит,
как чёрные стволы по всей земле.
Я жил в двадцатом веке двадцать лет,
чуть больше, но не важно, но не суть,
и вот уже нули несут, несут
всё дальше от всего, что было мной,
что было нами, и - темно, темно.

В листе застыла, опалив края,
чужая ночь, где я - уже не я,
свидетель девяностых, и теперь
лишь соучастник слова о тебе.
А нас других - двоих - за свет, за боль -
двадцатый, уходя, забрал с собой,
движенье наших снов и наших тел,
и нас не отыскать - нигде, нигде.

Все дороги похожие
в переходе кончаются.
Ветер дует из города -
продувает насквозь.
Люди, люди хорошие
в переходе прощаются,
смотрят в разные стороны
и расходятся врозь.

Видно, больше не сбудется
всё, что нами просрочено.
В этом городе пасмурном
будто неба и нет -
лишь полоска над улицей
протянулась, как прочерком
вместо имени - в паспорте,
вместо света - в окне.

Может, в небе потерянном
над Москвой запорошенной
наши жизни отыщутся
высоко-высоко -
будто два уравнения
нерешенных и брошенных
на листке, затерявшемся
меж таких же листков.
Это и многое другое вы можете прочитать на сайте "Блики Тишины"
http://bliki.narod.ru
Все вопросы, стихи и пожелания, посылать мне на е-mail:
bliki@westa.ru

Корнетка.

http://subscribe.ru/
E-mail: ask@subscribe.ru 		Отписаться
Убрать рекламу
В избранное