Людская тупость - это нечто... Пока сам не сталкиваешься - смешно...
Но когда сам каждый день с такими кадрами работаешь...
Боже... зарядили меня сегодня с утра, до сих пор плющит...
вопрос с утра... "8 кв.м это же 4 на 4 метра...." ::[ ]]]
я говорю 16, на меня смотрят тупо и удивлено... жуть...
ну почему я должна менеджеру объяснять программу второго класса...
В общем, пойдемте лучше стихи хорошие читать ;)
====================
Песочные часы
====================
так положено (льдинки)
А потом мы привыкнем не плакать и не привыкать
к невесомой прозрачности крыльев из ветра и радуг -
ну, октябрь и октябрь... листопады. Дожди. Облака.
Так положено. Сны. Поезда. Полоса автострады.
Ни страданий, ни страха. И то, что когда-то был март
нам покажется глупою сказкой из старенькой книжки.
"Жили-были"... "конец". И поселятся в наших домах
одинокие шорохи писем, и станет не лишним
странный третий - недобрый ноябрь... И наступит зима.
Ты совсем не состаришься - только немного остынешь,
я почти не умру - просто некому станет ломать
эту наледь на сердце... Рассветы в звенящей пустыне
будут очень красивыми. "Вечность". Ты помнишь, как Кай
собирал это слово из льдинок?... как плакала Герда...
Ничего, мы сумеем не быть. Не грусти. Привыкай.
Мы ведь знали об этом и раньше... из сказок. Наверно,
так положено...
morning
Так надрывно-скрипуче - согласными в слове "postscriptum" -
умирает апрельское утро за ржавой калиткой
не приснившихся снов. На столе - не заваренный "Lipton" -
два пакетика. Тоже - оставлены. "Нет, не болит, но,
ты пойми - ожиданье тебя это больше чем вера
в наступление армии счастья на старенький город:
Да, неважно, конечно... Конечно же, глупо. Не первый,
не последний, не самый... Не буду. Не надо. Не скоро."
(Положить телефонную трубку и долго смотреть на
отраженье акации в окнах соседнего дома.)
...Да, конечно, не самый. Не надо. Не буду... Запретный
плод дурацкой мечты оказался незрелым. Идём на
компромисс с неуютной реальностью пасмурных будней.
Мы без нас проживем. Может, год... Может, пять. Может, вечность.
Безусловно - не самый. Конечно же, глупо. Не будем.
"Два билета. От радости - до остановки конечной...
Да, спасибо"...
правда|праща и камень
Спою: "Ой, то не ветер ветку клонит"...
А что сказать?
Ведь правда - не у всех моих бессонниц -
Твои глаза...
Ведь правда, что не в каждой нашей песне -
Твои слова,
И то, что "вместо" - не позволит "вместе" -
Тебя позвать...
Ведь правда то, что от заветной дверцы
Потерян ключ
И сердцу никогда не отогреться
Твоим "люблю"...
Ведь правда то, что это сердце - камень,
А ты - праща.
Иди. Разлуку меряя шагами,
Прости.
Прощай.
не прощая
Скажи, что тебе всё равно - и на этом закончим дурацкие споры
и ссоры. Ни сора, ни места для "sorry" уже не осталось в избе.
Пора собирать все белье и стирать, и отбеливать, веря, что скоро
слова мои выпорхнут в новое небо и сбудутся - не о тебе.
И солнце провалится божьей коровкой в копилку июньской прохлады,
и все мои "надо" рассеются в звонком "забуду" и не прорастут
сквозь плач бубенцов над молчанием бронзы и мрамора. Знаю, не надо.
Пора отражаться в других зеркалах и ручьях. Проведи же черту -
и - к чёрту ступай, наступай в одиночку на старые швабры и грабли,
шепчи "крибле-крабле" - и вновь получай свой законный, заслуженный "бумс!".
Ведь всё решено - всё равно - и уже не смешно... "not to be", милый Гамлет,
А значит, чем ближе, тем дальше. Не знаю, дыхание ль спёрло в зобу -
проклятье ль застряло, цепляясь за совесть и воя глагольною рифмой -
а, может, я просто устала - ведь так утомительны выдох и вдох,
когда еще хочется ждать, но дождаться не светит. И не говори мне
о том, что любое прощание - это прощенье, - над тёмной водой
моих недозволенных снов не летают ни бабочки радужных писем-
признаний из замониторья, ни синие птицы восторженных фраз
о том, что однажды мы сможем... В лесах моих пусто. И тропы - не лисьи,
а волчьи. Пора уходить. Не прощая, с тобою прощаюсь. Пора...
вот тебе и...
У меня за окном - фонари и зеленые листья.
У тебя за окном кто-то плачет, а, может, поёт.
Я теперь далеко. Даже дальше чем ты, мой неблизкий...
Вот тебе и судьба. Дотянуться теперь до неё
вроде просто, но незачем. Всё еще нужно, но нечем.
Вероятность не-встречи огромна - ведь время не врет -
время честно старается - память стирая, нас лечит,
учит нас различать, где у Леты находится брод,
где - секретный фарватер - но вечно твердит нам о том, что
нам, однажды вошедшим, не выйти уже из воды -
так и стойте, мол, милые. Плакать не надо. И точка.
Умирать, мол, не страшно, легко умирать молодым.
Умирая в тебе "на руках умереть бы - но поздно...
Или рано? Без разницы. Видимо, слишком слаба
Наша вера в рассвет..." я смотрю, как притихшие звёзды
обреченно мигают и гаснут во мне. Вот тебе и судьба...
о чём молчат зеркала
Мой застенчивый принц, зачарованный странник, застигнутый
в это утро врасплох двойниками из сотен витрин,
не бросай свой несбыточный город мечты, дорасти во мне
до чего-нибудь вечного - помнишь, ты сам говорил -
зеркала - зеркалами, но правды не скажет и зеркало,
бесполезно на стекла пенять, коли души кривы.
Вытри слёзы, мой милый - с дрожащей душой, исковерканной
отраженьями снов, ты сумеешь остаться живым,
заболеть долгожданным июнем, напиться из рук моих
ожидания встречи с немыслимым счастьем и стать
самой светлой бессонницей. Ветренно - нежное, глупое,
наше чудо уже родилось и читает с листа
земляничные ноты земных ароматов, любуется
незабудкой, пушистой травинкой, бездонной рекой
в облаках твоих глаз... Мой любимый, мы сбудемся, сбудемся
в этом странном июне - беспечном, случайном, таком,
о котором молчат зеркала...
предположение
Если лет девятьсот не гадать о тебе по каплям
На оконном стекле и по крыльям сгоревших в лампе
Мотыльков - и в тетради писать ежедневно "нам ли
быть в печали?" четыреста раз - и забыть о главном,
И ложиться спать, под подушку сложив не пачку
фотографий из безнадежно - прошлого лета,
А, к примеру - толковый словарь - может быть, иначе
Все случится - и скажет взволнованно "Я приеду!"
Телефонная трубка...
