Отправляет email-рассылки с помощью сервиса Sendsay

Блики Тишины (стихи)

Подписаться Бесплатная «Серебряная» новостная рассылка . Подписчиков 1.891 RSS
←   Апрель 2002   →
 1
 2
 3
 4
 5
 6
 7
 8
 9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30


За последние 60 дней ни разу не выходила


Сайт рассылки: http://kornetka.ru/bliki/
Открыта: 06-02-2001

Автор
Корнетка

Статистика

1.891 подписчиков
0 за неделю
←   Все выпуски   →

Блики Тишины (стихи)


Служба Рассылок Subscribe.Ru
1 марта 2002
Блики Тишины

Всем привет.
Ну вот, мы и снова в эфире ;)... Извиняюсь за недельное молчание, просто как-то не сложилось со временем совсем ибо была занята всякими увольнениями, папиным Юбилеем, потом выходом на новую работу... В общем, жизнь бурлит со страшной силой... Инета на работе почти ноль кроме почты, так что как буду выкручиваться, пока не знаю... Исчезать из поля зрения на совсем, в мои планы пока не входит, так что попробуем поработать в прежнем режиме... Не знаю как вы, а я ко всем вам за год привязалась, да, кстати, можете поздравить нас всех с тем, что мы перешагнули годовой рубеж... Для тех кто не знает - говорю, для тех кто знает - напоминаю: На сайте есть гостевая книга и в общем-то работает форум, так что если у кого есть желание пообщаться или поиграть во что-то литературное - милости просим... Если есть предложения - с удовольствием прочитаем, и если будет возможность и желание, даже воплотим ;) Ну а теперь к стихам... И вот еще что ;)... Сегодня тот самый день, в который просто грех не улыбаться. Так что улыбайтесь, солнышки!


====================
Линор Горалик
====================
 Маме и папе.

Мне четыре года ровно, мир огромен, словно таз.
В нем есть садик, мама, папа, я - смешной дикообраз.
Все кончается бескровно, все решается за раз.
Два кота глядят со шкапа тройкой пластиковых глаз.

Оцарапана рука.
Люстра смотрит с потолка
Я невзлюбленную куклу обкорнала, как ЗК.

Эта комната пустая с домом шкафа у стены,
Эта гулкая квартира с кучей теплой тишины, -
Мир велик. И, долетая из небесной вышины,
Голос мамы-мойдодыра призывает снять штаны.

Я боюсь мытья волос.
Мне не надо этих кос.
Отпустите, ради бога! И с чего я так оброс?!

Одеяло в белой дреме, у подушки два горба,
Простыня загнулась с краю, эта складка - как тропа,
Я лежу в благой истоме, дождик сыплет, как крупа,
Я совсем не засыпаю...засыпаю....засыпа...

Завтра снова в детский сад.
Вряд ли кто-то был бы рад.
Заболеть бы скарлатиной, - отпускают, говорят...

 Вальс на траве

Солнце всплывало, как мяч, и брело, как усталый ослик,
Снопья лучей свивались в тугую плеть,
Мы перелазили шаткий забор между "до" и "после",
Падая в мягкие травы "еще" и "сметь".

В час не сливались минуты, слова не сливались в речи.
Руки творили с руками чудной обряд.
Мы, как погоны, сажали букашек себе на плечи,
Будучи взлетной площадкой для всех подряд.

То, что вовек не растает в холодных времен тумане,
То, что навек не устанем в себе носить, -
Слышишь шуршанье травы на затерянной в нас поляне? -
Зайцы еще не успели ее скосить...

Эта темная комната больше, чем тень двоих,
Больше неба, покрытого россыпью звезд твоих,
Мне не выйти отсюда, покуда твоя рука
Пробегается пальцами вдоль моего виска.
В том конце этой комнаты море стучится в шкаф,
Разбегаются тропы под стульями в шорох трав,
За ковром на стене обе Индии в сонной мгле,
Тень летящего кондора плещется на столе,
И сквозь правую стену текут, унося суда,
Бесконечные реки, впадающие сюда.
Между двух полушарий зажатый, как мозжечок,
Этот дом неприступен, как запертый сундучок.
В нем сошлись и сплелись, непонятно, по чьей вине,
Два коротких пути, проходящих по простыне.

Я холод такой породила на свет,
Что мир мой насквозь промерзает.
Мне ночью являются те, кого нет,
А днем те, кто есть, исчезают.

И мне не хватает отваги и сил
Для жизни в борьбе - постоянно.
И холоден мир мой, и сер, и уныл.
"Как больно, мой милый, как странно"...

Вычти один из пяти - получается много.
Выдохни. Сядь на диван. Сосчитай до дести.
То, что тебя до сих пор загоняло под ноготь,
Нынче является тем, что несложно снести.
Зная, что здесь все дороги приводят к зверинцу,
Воды темны и полынны, а земли мертвы,
Венецианским пером выводи по мизинцу:
"Выживем. Выживем. Выживем. Выживем. Вы..."
====================
Подполковник Ми Суонг
====================
 Письмо к другу 

Здравствуй, друг, вот и я, жив, как видишь, не сгас,
Обещал же тебе написать через годик
Помнишь, как мы прощались?.. свистящий фугас,
И твой крик - "...Все, ребята, полундра, уходим..."
Сколько лет позади, стал спокойнее спать,
Появился животик, подрастают детишки,
Сериалов унылых каждый день маета,
Перед сном почитать сказку дочке с сынишкой...
Только вдруг, поздно ночью, в провалинах сна,
Скрипнут зубы, и стон, уходящий в подушку...
Это рвется наружу былая война...
Помнишь - в детстве с тобой мы играли в войнушку?..
Мы кричали - "Ура!" в пыльных листьях маслин,
И, сжимая в ладошках игрушку - винтовку,
Ты кричал - "Я убит!... Уходи!...Я один!..."
Кто бы знал, что война не заставит ждать долго...
Кто бы знал, что потом, в той же серой пыли,
Плотно сжавши цевье в онемевших ладонях,
Крикнешь ты как тогда - "Я один!... Уходи!..."
Детство - детство...его не вернешь, не догонишь...
Вот бы снова туда, снова, как и тогда,
Крикнуть - "Все, чур-чура, побежали обедать!"...
Только это не та... не из детства война...
Рокот взрыва затих под оплавленным небом...
Здравствуй, друг, вот и я... как и годы назад,
Я пишу сам себе... нет других адресатов,
Годы словно как пули - со свистом летят,
Заметают осенними листьями даты.
Говорят - время лечит... всс давно позади,
Только ночью, во снах, гладь приклада сжимая,
Слышу я голос твой - "Я один!... Уходи!..."
И безмолвные горы от края до края...

 В середине 

"Что, ребята, поплыли?" - тихий голос пилота...
Пятый вылет за сутки... черных глаз краснота...
Черт побрал бы такую мужскую работу -
Увозить жизнь и смерть в полумраке борта...
Впереди - те, кто ранен... им нужно быстрее...
На посадке сирены, шум, носилок ряды,
Потому и лежат впереди... чтоб успели
Им помочь, увести... от судьбы... от беды....
Сзади... сзади "двухсотые"... крыты палаткой...
Им не к спеху... они, заплатив за судьбу,
Жизни отдали все... и остались на гладком,
В бурых пятнах крови вертолетном полу....
Ну, а мы в середине... те, кто жизнью отмечен,
Чей черед не сегодня... ни вперед... ни назад...
Мы сидим в середине... между болью и смертью,
И усталость сжимает черной лапой глаза...
Я хочу, чтобы те, кто нас любит и верит,
Помолились за нас, с верой в жизнь на устах,
Чтобы мы к ним, родным, возвращались скорее,
Только... не позади... в середине борта!
====================
Ася Анистратенко
====================
 обрывок разговора

Жизнь проживаешь так, как будто тебя - две.
Одна половинка другую хранит от ненужных травм.
- Вот, кошелек украли... - Хорошая была вещь.
- Вот, человек уходит... - Значит, ему пора.
- Может, поплакать все-таки? знаешь ли, свет в окне...
- Но ведь уходит, выбор - сделан. Чего еще?
- Думает, он - подарок, не доставшийся мне...
- Глупенький... Да, подарок. Подарен. И возвращен.
====================
Евгения Диневич
====================
 Две причины для авокадо

А надо всего-то... немного надо,
Казалось бы, не бог весть,
Есть две причины быть где-то рядом,
Но знать бы, где эта весь.

Есть две причины сойти с орбиты.
С ума. С "будь здоров" на чих.
Глазам побитым веночки свиты,
Вопрос открытый: для чьих...

А ты мне шкурками апельсина
Стелешь ковровый ряд.
Ах, были б струны у клавесина,
Рвала бы не в ритм _ подряд.

Но две причины не делать это:
Жаль инструментный дух.
Вторая: возможно, рвала бы где-то,
Но в доме гитарный слух.

И в доме стены по всем системам
Пожарным _ строительный рай.
Но две причины сжигаю в тему,
Играй, Амодей, играй!

А ты грозишься выкрасть (как смело...)
С забором, ко всем чертям.
Нет, платья не надо... Конечно, в белом!
До беспредела _ черта.

А надо всего-то... немного надо,
Чтоб не сойти в кювет:
С утра две долечки авокадо.
Из рук. У тебя их две.

 Приглашение на вальс

А ещё очень хочется, чтобы дарили цветы,
Просто так и без повода, нежности повод не нужен.
Мы закружим вальсируя в маленькой кухне, а ты
Вдруг заметишь, что город листочно за окнами кружит.
Что потом? А потом... кто сказал, мол, не в моде балы?
Будут свечи мерцать, на балах полагаются свечи.
Знаешь, хочется платье со шлейфом, открытые плечи...
Эти туфельки из хрусталя невозможно малы.

А ещё очень хочется верить, что будет рассвет,
Тронет стены мазком от пурпурного до золотого,
И бессмысленность фраз обернётся одним только словом,
И безудержность фаз не оплавится в строгий сюжет.
А потом... Что потом? Пусть мечта остаётся мечтой.
Ей прирученной быть - значит крепко зажатой в ладони.
Посмотри, что за птица на тёмном ещё небосклоне,
То ли это синица, а то ли журавль голубой?

А ещё отражусь ненадолго в твоих зеркалах,
Будет кухня хранить пряный дух незнакомых соцветий.
Мне так хочется верить, что ты из другого столетья,
Не сосед по планете, живущий в ста тысяч верстах.
А потом? Что потом... Нашим дочкам подарят цветы,
Просто так и без повода, нежности повод не нужен.
Будет бал, будут свечи и туфельки впору, а ты
Вдруг поймёшь: это мы по дуге позолоченной кружим.

 двадцать сантиметров

Нам расстоянье - двадцать сантиметров
По карте. Лето в марте. Лет... Не будем.
Двенадцать блиц-часов с попутным ветром
В три сигареты. Сдвиг по фазе в люди.
Срывание с петель вчерашних истин.
Схождение с орбит печных устоев.
И в сущности, любовь к Агате Кристи.
Звонок. Всего один. В агенство. Стоя.
Вопрос в пространство: "И какого ляда?"
Ответ агенства: "Виза будет, ждите".
Примерка выражений лиц и взгляда.
Открытый факт романтики в пиите.
И в воздухе просроченная память
На пять примеров этой же фактуры.
И нежеланье испытать на паперть
Уверенность в себе спокойной дуры.

Что расстоянье... Нестоянье в сфере.
Недетская болезнь принцессы в башне.
Где "никогда" - приговорённость к мере,
А крайность - "навсегда",
Что тоже страшно.
Это и многое другое вы можете прочитать на сайте "Блики Тишины"
http://bliki.alba.com.ru ака http://bliki.narod.ru
Все вопросы, стихи и пожелания, слать мне на е-mail:
bliki@westa.ru

Корнетка.

http://subscribe.ru/
E-mail: ask@subscribe.ru 		Отписаться
Убрать рекламу
В избранное