Ворожба
Станется, уж с меня-то, ты знаешь, станется.
Сляжется или сложится - как получится.
Я же гуляка, аристократка, пьяница,
Я в этом городе мало кому попутчица,
То по-мужицки прикуриваю на улице,
То покупаю коньяк, чтобы наконьячиться.
А наконьячусь - и окунаю во тьму лицо,
Чтобы придумать тех, кто еще не значится
В списках однажды бывших, уже целованных,
Любленных-перелюбленных, все отдавших,
Бросивших или брошенных, избалованных,
В том или этом ракурсе пострадавших...
Где они, мои рыцари, богатыри мои?
Ведать не ведают, как будет вскоре больно им!..
И ворожу, и в упор не слежу за рифмами.
Все пригодятся: глагольные, не глагольные...
Отрицание
От нигилизма, базаровщины, которые ни рубля,
Подозреваю, не стоят - в наши слишком смурные дни,
И от ума, которому горе, - будем определять
Мир, начиная любую фразу с частицы "не" или "ни".
Не доверяй ни слову из тех, что я сейчас напишу,
Не подходи близко (но только не уходи далеко!),
Не подчиняйся голосу, звуку, экрану, карандашу,
Все отрицай - и знаешь что будет? Хрустнет под каблуком
Лужица - стылым утром, на серой набережной, над Невой,
Время замкнется в круг, изгоняя осенней чумой чуму
Сердца... Приходят не к богу, а к невозможности без него.
И не к любви приходят, а... сам додумывай, к "не"-чему.
*** (в ту же тему)
Сигареты уходят снова по пачке в сутки,
Как три года назад - от развода и до романа.
И все чаще и чаще в моторе шумы и стуки,
Но курить не бросаю упрямо. Сойдет. Нормально.
Вот такая вот осень однажды с тобой случится.
Так что даже не переживаешь - пережидаешь.
Как на счетчике километры, мелькают числа.
Я бы с ними поторопилась, хотя - куда уж?
На асфальте листва и лужи - не едут лыжи.
Вот - сижу в долговой и моральной октябрьской яме,
Утешаясь одним: что я все еще что-то слышу
Днем и ночью, в метро и постели, во сне и въяве,
Что рифмуются строчки - о красном, зеленом, сером,
О "какими мы были" и "кем мы уже не станем"...
Если ревность холодной ладонью прихватит сердце,
Все равно ни на дюйм не изменит предначертаний,
Если совесть проснется - я выдам ей валерьяны,
Димедролу, феназепаму - пусть спит покрепче.
Было б где упираться, за что побороться рьяно...
Ничего не зовет и не плачет. А голос шепчет,
Голос шепчет, торопится время, мелькают даты.
Ничего не решая, дороги не выбирая,
Пережду эту осень, чтоб после рискнуть - куда-то,
И сорваться в декабрь, как с трамплина и просто - с края.
*** (записка без адресата)
...синеглазый, я знаю: соседи, жена.
Я молчу столько лет, и трезва и пьяна.
Дорогая цена, но я помню, за что - она.
Там, должно быть, Меркурий направился вспять.
Видишь, память - не совесть, не выгонишь спать.
А представь, у меня седина, уж почти что прядь.
Да и вся я, выходит, давно не юна, -
Длинноногих девиц подрастает волна,
Да куда подрастает - намного взрослее нас.
То, что мы постигали с тобой по судьбе,
Нынче лет так в двенадцать включают в ликбез.
...Я пишу это, кажется, вместо письма себе,
Потому что боюсь разговоров и встреч,
Потому что проверено - к черту речь:
Чтобы что-то сказать тебе, надо с тобою лечь.
Тишина каждый год прибавляет в цене.
И бумага не терпит, а как оно - мне?..
И глаза твои - чем глубже в прошлое, тем синей...
Тупиковая песенка
Дела наши пустяковые...
Вот она я, в амплуа инженю
Брожу по стране Московии.
Того и гляди, тебе изменю
С первым же встречным,
И винить себя не в чем:
Такое бывает по пять раз на дню.
Вот только тебе позвоню...
А история-то тупиковая.
Год за три, три года, и сверху - раз.
Ничем к тебе не прикована, -
Разве что тем, что желаю добра...
Нынче пойду охмурять других.
А ты отоспись, у тебя круги
Под глазами - синее глаз...
Вот, например, вчера:
Распрощались, расстались, поздно ведь, -
Все уже поздно, за столько-то лет...
Мой знакомый-непознанный,
Только и можно - позволить вслед
Горьковатую каплю нежности...
- Очень люблю. Конечно... ты
Можешь не спрашивать. Ведь в тупиках
ВременнЫх изменений - нет...
Дела наши пустяковые...
девятый вал
Только я так умею: одним торопливым жестом
Рушить все, что старательно, тщательно, долго строю...
Как зовется в природе такое несовершенство?
Истерия? Нет, шизофрения... нет, паранойя...
- Доктор, Вы извините, я к Вам забегаю редко,
Вы должны меня помнить, визитка лежит на блюде...
Доктор, я тороплюсь, умираю! Скорей таблетку!
Все равно от чего, подойдет, не себе - так людям,
Нас тут много, у всех - одинаково не проходит...
...А хотите, я расскажу Вам, КАК умираю?
Это словно глядишь в слишком темный пустой колодец,
Слишком низко склонясь над опасным и скользким краем,
А колодец глядит на тебя... Вы читали Сартра?
...Ненавижу стихи! В них все время сгущают краски,
А замешкаешься, зазеваешься - уж и сам ты
Пойман в чей-то сюжет - да нелепый такой, дурацкий...
Впрочем, что это я заболталась? Скорее, доктор!
Там у Вас еще очередь страждущих в коридоре...
Мне таблетку получше и теплый стакан декокта...
...Доктор, остановитесь! Мне хватит своих историй!
Доктор, не подходите! Мне страшно!.. - Не Вам. Обоим.
- Доктор! Я обозналась! У Вас мне не излечиться!..
...Проходи, не смотри, не коснись, не нарушь границы.
- Будет больно, ты знаешь?
- Неправда. Не будет. Больно.
spectator
От вечерней прогулки по городу - столько кайфа!..
Отодвинула мысли, как лишний культурный пласт,
Для несбыточной ванной искала безумный кафель,
Любовалась фасонами обуви "пять зарплат",
Запах кофе вдыхала, смотрела в глаза прохожим
Без эмоций, почти как фотограф-профессионал...
Улыбалась тому, что как будто на всех похожа,
И роняла окурки в затянутый льдом канал.
В ювелирной витрине неспешно вращалась призма,
В ней моргали неоновым спектром огни "КИНО"...
Я придумала уравнение оптимизма:
Называешь причину подохнуть и ищешь "но".
