Что-то сидела я сегодня думала и решила что было бы неплохо
познакомиться с теми подписчиками, которые живут в Челябинске ибо это тот город в
котором я нахожусь. Поэтому информация для Челябинцев: Тем кому интересно
познакомиться со мной лично и возможно еще с кем-то из подписчиков пишите
мне на bliki@westa.ru и попробуем скоординироваться до выходных где лучше пересечься и во сколько ;).
Кстати... Если у кого-то из других городов есть желание тоже с кем-то из своих
познакомиться лично и скоординировать это дело, то пишите мне я опубликую
емаил и город этого человека. Ну а дальше уж вы сами ;)
Могу вам сказать только одно, что когда-то были тусовки в газетах и встретиться
было очень интересно со многими встречаемся до сих пор и ни сколько об этом не жалеем ;)
====================
Ольга Родионова
====================
Возвращайся скорей! Здесь никто не натянет твой лук.
Сыплет снежной крупой поднебесья свисающий полог.
Все часы отстают, вырывается нитка из рук,
Потому что твой путь так обидно, бессмысленно долог
Ветер с моря приносит гребцов и сердечную боль.
До заката еще далеко, но темнеет с полудня.
Молчаливые рыбы глотают холодную соль,
И уныло кричат, точно чайки, матросы на судне.
Я давно не ходила на берег, и между камней
Не стояла, молитву шепча и глаза заслоняя.
Я молчу, дорогой мой, я жду и молчу столько дней,
Что уже разучилась сердиться, иголки роняя.
Каждый день, каждый стук, каждый голос у наших дверей,
Каждый ветер оттуда, несущий то морок, то слякоть,
Прибавляют всего лишь: скорей! возвращайся скорей!
Я боюсь не дождаться тебя. И мне хочется плакать.
М.Темкиной
Если слово "любовь" не вонзается пчелкою жалящей,
Если больше не плачешь большими слезами, не жалуешься,
Если славы вкусила и сладости Божьего мякиша
В темно-алом вине, - увернись от летящего мячика,
Прокричи: "Не игрок!" - проглотив клокотание суффикса,
И беги через двор, сквозь белье, что на солнышке сушится,
Вдоль заборов, старух, каравана сараев, поленницы:
Кто захочет догнать - за тобой побежит, не поленится.
Пролети через детское, плоское, мокрое, яркое -
И очнись в этом городе под воробьиною аркою,
Между двух сумасшедших в потрепанном чем-то, залатанном...
Почему ты заплакала?
Это вовсе не грустно, и здесь ничего не потеряно,
Это только царапина, ветка шиповника, терние,
Безобидная черточка нового ясного облика,
Мимолетная летняя тень предвечернего облака.
Если даже, допустим, слегка кровоточит, и пальчики
Этим розовым, красным, малиновым соком запачканы, -
Это значит всего лишь, что живо создание Божие,
На траву не похожее и на цветы не похожее.
Это значит, Психея, что вновь в оболочке божественной,
Не в лягушечьей шкурке, а в розовой кожице женственной,
Обреченной любить и рожать, ты учиться обязана
Новым складочкам губ, и походке весенней, и бязевым
Простыням, на которых любовь. И слезам. И величию,
Что в придачу дано незнакомому прежде обличию.
Вновь Марией евангельской, наголо в гетто остриженной,
Ты свыкаешься с островом, городом, каменной хижиной,
Носишь имя Марина, как вечера отблеск малиновый,
Как молельного дома страдальческий свет стеариновый,
Примеряешь одежки, и воспоминанья, и почерк,
Коммунальное детство, и март, заострившихся почек
Набуханье, и дрожь, и сияющий, жалящий
Неотступной поэзии свет, и пожар, и пожарище...
Две заплаты на платье залетной Психеи-скиталицы
Нарисуй второпях и с размаху сотри - не считается!
Побывай во Флоренции, сыну купи эскимо,
В середине сеанса беспечно сбеги из кино,
И попробуй малину с лотка, пусть малиновый сок
С тонких пальцев, смахнувших пчелу, попадет на висок,
И напомнит, напомнит, напомнит... и нежная странница
Никому не достанется. И ничему не достанется.
Он пойдет с тобой стрелять в тир
Жестяных раскрашенных битв,
И потом сбежится весь мир
Целовать того, кто убит.
На тебе малиновый плащ,
А на нем худой пиджак.
Он мне скажет тихо: не плачь,
Мне тебя совсем не жаль.
Я не плачу, я пью вино,
Ем черешни - пальцы в крови.
Я его забыла бы, но
Он такой беспечный на вид,
У него пиджак так сер,
Так рассеян пальцевый ритм,
Словно он на облако сел
И оттуда мне говорит:
Отведи глаза и забудь,
Не тебе меня изловить,
Там меня давно все зовут,
Где мне не сносить головы.
И ведь не снесет, не снесет! -
Вижу по глазам, по плечу...
Нет, его никто не спасет.
Ем черешни. Плачу. Молчу.
- Вы плачете, мой принц? - Нет, я царю
В пространстве вечно-праздничном, минуя
Ловушки лиц, и алгебру ночную
Учу, назло врагам и сентябрю:
Делю постель, блаженство умножаю,
Усердно сочетаю, возвожу
В иную степень все, что ни скажу...
Я в числах утешенье нахожу -
И этим ничего не выражаю.
Нет, я не возражаю против сна -
Должно быть, сон и впрямь полезен телу.
Но что сказать? Вот если бы весна...
- Вы плачете? - Нет... выпейте вина -
Оно красно, как кровь... Но ближе к делу:
Охотники на лис владеют лишь
Уменьем убивать. Да шкурок рыжих
Две-три... Их носят модницы в парижах -
И те сейчас предпочитают мышь:
Мышиный цвет, извольте видеть, сер, -
А в моде все английское, как Бронте
И Тауэр... - Вы плачете! - Не троньте...
Я размышляю... я философ, сэр.
Увиливать, умело ускользать
От боли... Уворачиваться, литься
Сквозь пальцы, построенья и таблицы
И диссертаций пыльные листы...
И никогда вовеки не связать
Той глупой, нереальной чистоты,
Которая уродовала лица...
Вы слушаете, друг мой? У меня
Нет больше боли. Я ее истратил.
Я - скорлупа. Я - запись в магистрате:
Четыре цифры года, цифра дня,
И месяц... и три имени при этом:
Одно - мое, воспетое поэтом,
Два - тех, кто произвел на свет меня,
Совокупившись... скорлупа в квадрате.
Одно лишь вечно: рыжая головка
Офелии моей плывет в реке -
Мелькнувший в половодье лисий хвостик...
Витийствовать всяк мастер на погосте,
Покуда черепок - чужой - в руке.
А после это выглядит неловко.
Я говорю, одно лишь вечно здесь:
Уловки сумасшедшего над бездной!..
Я занял вас беседой бесполезной -
Но вам угодно было в душу лезть...
Мой противоестественный союз
С потусторонним миром вам известен.
Но - знаете? - я умереть боюсь,
Поскольку глупо верен остаюсь
Своей несостоявшейся невесте:
Она - в раю, и мы не будем вместе...
- Вы плачете, мой принц?
- Нет. Я смеюсь.
Так непросто сделать устойчивый шаг, непросто,
Когда лижет залив стальные опоры моста,
И до проса звезд дотянуться не хватит роста,
И в кармане пусто.
Уезжай в Сыктывкар, запинаясь на каждом слоге,
По дороге спи, просто спи, как медведь в берлоге -
Ни огней вдали, ни лукавых писем о Боге,
Ни одной подруги.
Подожди дождей, потому что они невинны,
Как слеза в глазу оставленной половины,
Как на старой даче теплые половицы...
Я целую твои глаза и твои ресницы,
Подбородок, рот с отпечатком давнего шрама.
Твой портрет в зеркалах воды не вмещает рама.
Через сотни вод, что несут в океаны реки -
Уезжай навеки.
Покачнется мост, под моими ногами бездна,
Умолять тебя, целовать тебя бесполезно.
На мосту волшебном, воздушном, мосту железном,
Над столицей праздной -
Я стою, сигарет ищу, по карманам шарю.
Вспоминай меня все же изредка в Сыктывкаре,
В Тимбукту, в Лесото, в Туле, в Стерлитамаке,
Буквой на бумаге.
Пылью на дороге.
Мотыльком в овраге.
Голосами дачными в мае.
Обнимаю.
Это и многое другое вы можете прочитать на сайте "Блики Тишины" http://bliki.alba.com.ru
Все вопросы, стихи и пожелания, слать мне на е-mail: bliki@westa.ru
