Хорошего вам настроения, ребятки ;)
Для тех, кто еще не знает... Я, наконец-то, стартанула страничку "Камертона".
Выложила стихи Роберта Рождественского, которые мне нравятся. Так что, кому интересно,
милости прошу на сайт.
Дарю тебе сердце на листке бумаги
Дарю тебе сердце, что хочешь с ним делай.
Гуляй где угодно ходи с ним по-всюду
Рисуй что захочешь сердиться не буду,
Но лучше на нем рисовать не учись ты.
Пускай мое сердце останется чистым.
Мы еще встретимся, мама,
В этой жизни с тобой!
Я примчюсь к тебе рано
В твой рассвет голубой.
К твоим ласковым рекам,
В твой задумчивый край -
Я в дали не навеки.
жди меня и встречай.
Хлопотливое утро,
Самоварный дымок,
Чай, заваренный круто,
Катыка туесок...
Я вернусь к тебе, мама,
Навсегда, навсегда,
хоть лежат между нами
Города и года.
====================
Если кто-то знает автора,
просьба неписать мне
====================
Откуда знать, откуда было знать,
Тот день и Вам и мне казался прожит,
Что подан знак, что подан уже знак
И суждено нам встретиться, а впрочем...
В тот день Вы встали раньше, чем всегда.
Смеялось солнце на подушке Вашей,
И непомерно яркая звезда сияла в небе,
Непомеркнув даже.
И не сказав, друг другу не сказав
Ни слова, знал я без ошибки,
Какая терпкая у Вас слеза,
Какая юная у Вас улыбка.
Я знал, как Вы ложитесь на песок,
И как смешно лимоном рот Вам вяжет.
Откуда мне известно было все? -
Душа моя жила с душою Вашей.
И никогда, теперь уж никогда
Не разлучиться нам, не обессудьте.
И никогда, теперь уж никогда,
Навеки мы связали наши судьбы.
Я буду знать, что с Вами в каждый миг,
И даже то, что завтра Вам присниться.
Мое дыханье - и за тыщу миль
У Вас растает иней на ресницах.
====================
Валерий Дашкевич (Нью-Джерси)
====================
Что тебе написать...
Здесь иные приходят слова
в одеяньи ином -
потерявшем оттенок невинности.
И теряется Суть...
Но Фортуна как прежде права
в выбираньи из тех,
кто несет и кто может не вынести.
Здешний солнечный край -
суррогат воплощенной мечты.
Он по-своему прав,
но раскрашивать кистью неоновой
не пристало Христа.
И поэтому, думаю, ты,
обретя этот мир,
отказался б немедля от оного.
Я жую свой хот-дог,
запивая водою со льдом
(Местных суетных мань
не случиться объектом внимания -
край непуганых вдов,
не смущаясь Господним Судом,
отвергает тебя,
потому что ты - жертва "немания"...),
да курю свой табак,
набивая неспешно рожок.
Дым чужбины хорош -
не сравнить с ленинградскою "Астрою"...
Ничего, ничего -
доживем до "мондэя", дружок!
Нужно бриться, дружок,
чтоб от скуки не стать фиделькастрою.
Что еще написать...
Тем же бисером давятся рты,
так же странствует Жид,
и Сизиф не уволен пока еще.
Так же время бежит...
и не сдвинулось с мертвой черты,
и пока никого не спасло
дело рук утопающих.
Все ославлены иуды, все восславлены мессии,
Все разложены по полкам зубы, мысли и стихи.
Почему же так тоскливо в средней полосе России?
Потому ль, что эти зори тут действительно тихи...
Потому ль, что эти ночи нескончаемые длятся,
Потому ль, что просит звука эта пропасть-тишина
В средней полосе России часто хочется стреляться.
А тем более - поэту, если боле нет вина.
Если боле нету боли - это жизнь лишает смысла.
Если боли слишком много, то - на кой.., ты, право, жив?
Здесь рука судьбы жестокой наигралась и повисла,
Неевклидову фигуру на прощание сложив.
Наслажденье мигом смерти недоступно неживому.
Так живи и наслаждайся: кто сгорит - тот не сгниет...
И Страдалец тянет палец бесконечный к спусковому -
Спусковой крючок поэтам вечно спуску не дает.
"Се ля ви" звучит на русском применительно к разводам.
В остальном, мсье, в России жизнь, увы, не "такова".
Потому, скорбя у тела, мы руками не разводим -
Здесь "судьба" и "жизнь" поэта слишком разные слова.
Ах, как вы благоразумно говорите: Что за бредни?!
Мол, ему всего и надо - босиком да по росе...
Но, коль жизнь и вправду зебра, мы, как блохи -
вдоль по средней,
Этой средней, этой самой средней русской полосе.
Смотри, как нам с тобою хорошо -
Нам впору помереть, а мы не киснем.
И третий год без Родины прошел,
Без церкви, без товарищей, без писем.
Энштейн был прав, увы, и здесь, и там...
Все в мире относительно зарплаты.
И мы отважно платим по счетам,
Устав копить на новые заплаты.
А дни мелькают, стрелки теребя.
Печально, но к концу подходит лето...
И солнца зрак взирает на тебя,
Зияя, словно жерло пистолета.
И ты скажи, что смерть видал в гробу,
И соверши все глупости повторно...
Продует ворон черную трубу,
И голуби сыграют на валторнах.
И, оценив уверенность свою,
И то, как дни нестрашно убывают,
Восславишь жизнь в Отечества раю,
Где ныне лишь богатых убивают...
И улыбнешься сладко и светло,
Презрев презренья тягостный обычай...
И "боинги" ложатся на крыло,
Кружась над запыхавшейся добычей.
Нас ночами изводит страх.
Мы пред будущим злом бессильны.
Но... послушай, как пахнут - ах...
Филиппинские апельсины.
Апельсины, апель... Апрель.
Звезды в сумеречной купели
И полночной капели трель,
Что созвучна тревоге в теле.
"Apple - sin" - это лунный плод,
Он висит над долиной зябкой,
И синица его клюет,
Зацепившись за небо лапкой.
Филиппинский... А если нет,
Все равно - из какого рая.
Видишь, в нем первобытный свет,
Словно лунная кровь, играет.
Пригуби этот дивный сок -
Он таит колдовские чары...
Апельсиново-жгуч песок,
Вздохи моря и плач гитары...
И уже не принадлежим
Мы замкам и заборам этим,
А вприпрыжку бежим, бежим -
К апельсиново-смуглым детям.
Это и многое другое вы можете прочитать на сайте "Блики Тишины" http://bliki.alba.com.ru
Все вопросы, стихи и пожелания, слать мне на е-mail: bliki@westa.ru
