— Как ты думаешь, с чего начинается искусство слова?
Это я иду в окружении солнечной инсталяции. Так по дороге в мой сказочный лес Солнце, разливаясь, рисует разные цветовые картины. Деревья играют прозрачностью цветовых бликов. Какой всё-таки потрясающе гениально талантливый художник — Солнце!
— Так с чего начинается искусство слова? — повторяю Солнцу свой вопрос.
— Со света в душе! — бросает оно в меня восклицательные знаки своих сияющих улыбок. Целый букет разноцветного смеха.
— А разве можно смеяться и радоваться, когда по земле горе ходит? — встаёт передо мной непроходимо сердитым вопросом дед — замшелый пень…И я будто подавилась собственной улыбкой.
К счастью, старый пень мгновенно исчез, а из его подножья вскинул своё зелёное перо переживший зиму папоротник. И это была очень красивая картина — Папоротник и Солнце!
Картины тающего льда. Мой майский лёд. Он напоследок, прежде чем растаять и исчезнуть, в ручьях лесных картины сказочные создавал. Вот бабочка — синее неба крылья, над самоцветами пытается взлететь, а рядом — волшебные дома куда-то уплывают, и в окнах тающих играет майский свет...
Как надо, исчезая, успеть оставить хотя бы в памяти ручья таинственный свой след...
А в затенённой ямке ручья ветер качал стайку солнечных пылинок. Это было очень похоже на контур склонённого художника. Художник тонким прутиком рисовал на мелководье разлитого ручья картины из крохотных ледяных сколоток. И перед моими глазами возникали целые неведомые миры, из галереи ледяных картин.
ИЗ ГАЛЕРЕИ ЛЕДЯНЫХ КАРТИН
В лесных ручьях разбег цветов хрустально
Вскрывает сказку инобытия...
О, ранний майский лёд в оврагах спальных
к теплу прозрачной бабочкой плывёт...
И где-то рядом — Я...
Исповедально
Разлитый май по камушкам течёт.
Выплывая на солнечную сторону, картины льдистых иномиров таяли и украшали каменистое дно ожерельем воздушных пузырьков.
Дыханьем пузырьков рождая ожерелья,
Бежит, бежит весенняя вода...
Пусть жизни ожерелья — два мгновенья,
Но сколько в этом чуда вдохновенья!
Уйдёт — и больше не увидишь никогда...
Зато
себя запомнишь в блеске сотворенья
Художественно тающего льда...
— Вот и всё… — развела я руками, глядя на ускользающее ожерелье пузырьков. И мне сразу стало немножечко грустно от самого понятия, что оно существует — ИСЧЕЗНОВЕНИЕ.
— А вот и не всё! — сказал созданный из солнечных пылинок художник. — Есть искусство — СОЗДАВАТЬ! И есть искусство — ЗАПОМИНАТЬ всё то, что из мгновенно созданного. Оно переворачивает тёмную тональность жизни и придаёт силу рождения светлых образов. Вспомни что-нибудь светлое!
И я вспомнила, как два года назад радовалась своим картинам льда в международном альманахе поэзии — "КОЛОГОД"!