Отправляет email-рассылки с помощью сервиса Sendsay
  Все выпуски  

Письма в облака незнакомому любимому человеку




     
 
Письмо 1003
4 октября 2022 г

Бездумные игрушки с жизнью
Здравствуй!

— Ещё ничего не закончилось... — говорю ему. Кому это Ему — не знаю. Просто повторяю в дождевое окно: — Не закончилось! Так всё и останется про жизнь — 50 на 50...

Соседка по койке в палате рассказывает забавную историю про дворовый театр стариков Никифоровых.

— Лето на дворе, а Никифор выходит из подъезда в трусах семейных с ромашками, в шапке-ушанке с лихо задранным ухом и гармонь на всю грудь. Садится на скамейку, играет, поёт. Мы все от одного его вида смеёмся. А ему хоть такое внимание соседей нравится. Ещё круче гармонь растягивает. Наклонится, и — от земли до плеча меха раздуваются. Аж шапка с одного уха на другое перекатывается, да ромашки на семейных труселях колышутся. Голосище звонкий такой, аж птицы с дерева над скамейкой разлетаются. А мы дальше концерт смотрим. Из окон повысовывались. Ждём очередного действа. Оно как по сценарию - одинаковое всегда. Бабуля Никифора из подъезда выходит. Ручки скрюченные, сгорбленная вся. Еле ноги передвигает, трясётся от многолетия своего. А юбку новую надела. Дед Никифор, на жену глядя, песнь оборвав, гармонь свою свернул сразу и на бабку с кулаками да криками:

— Ах, ты, изменница! К кому на этот раз нарядилась?! Я тебе покажу сейчас!

И гонится за бабкой, о собственную гармонь запинаясь. А бабка уворачивается, причитая:

— Да не изменяю я тебе! Да не виновата!..

И так продолжается концерт всему двору на забаву. Догонит Никифор жену свою, поколотит малость и успокоится... И в обнимку вместе уже домой идут... Пока здоровье позволяет, чего не позабавиться! Когда Никифоровы, сначала дед, а вскоре за ним и бабка, совсем из жизни ушли, скучно у нас во дворе стало. Встретятся соседи у скамейки, где дед Никифор на гармошке играл, вздыхать начинают, вспоминать, как хороши концерты дворовые были... А теперь вот одинаково всё стало. Порадоваться забавам каким не приходится...

...Светка рассказывает, смеётся. Самой уже за седьмой десяток перевалило. Второй день, как в палату нашу её из реанимации привезли. Второй инфаркт был. Жизнерадостная такая. Истории про жизнь такие рассказывает, хоть кино снимай. Будто не из реанимации сюда прибыла, а из театра с просмотром потрясающе весёлого спектакля.

Мы, все пятеро, на койках своих сидим, рты раскрыли, слушаем. Про болячки свои забыли. Самочувствием больше не делимся. Не вздыхаем, не охаем. Только жизнерадостностью Светки восхищаемся.

Смеяться она как-то внезапно перестала. Вдруг засуетилась, засобиралась куда-то... Вещи в пакет складывает.

— Домой хочу, — говорит, тоном уже погасшим. — Мне сейчас прямо домой надо! Клюква на болоте пошла... Я семь вёдер насобирала...

Такая резкая перемена и в голосе и в манере поведения... Села на кровати, замолчала, замерла. И застонала вдруг:

— Ой, плохо мне, соком, наверно, отравилась... врача позовите. Пусть домой отпустит! Укол мне обезболивающий сделайте!

Медсёстры ей тут же и давление измерили, и врач, прямо на полу, когда она упала, реанимировать стал. Тут же каталка подъехала. Палата реанимации рядом... Смотрели мы только на горку одежды Светкиной у палаты, слушали, как спасающие аппараты сигналы свои нам, пока ещё живым, посылают... К полуночи затихло всё. Затихло вместе со Светкиной жизнью....

Не буду рассказывать, как потом внучка Светкина у окна стояла с надеждой бабушку свою весёлую увидеть.

Не для эмоций я тебе это письмо пишу. Видишь, часовенка в больничном дворике. Она больше похоже на что-то здесь неуместное, странно нелепое, ненастоящее...

https://vk.com/wall165867110_4452

...Полмесяца я смотрела на эту часовенку во дворике из окна кардиологии... Да, она выглядела какой-то игрушечной... Она будто напоминала о том, что у каждого из нас есть кусочек жизни, похожий на кусочек детства... После небольшой передышки мне предстоит вернуться к этому окну... Кусочек жизни и кусочек детства... И уже после всех этих неудачно сложившихся кусочков начинается оно — ненастоящее. И я думаю, как всё-таки ранимо даже солнце в берёзовом закате... И как мы порой бездумно превращаем в игрушку свою маленькую, хрупкую жизнь...

До свиданья!

Вера Линькова




* * * * * * * * * * * * * * * * * * *

Подпишитесь на рассылку "Письма в облака":   
 
     
"Письма в облака" (c) Автор - Вера Линькова. Оформление - Юлия Скульская.


   

В избранное