Странно как всё в жизни... 20 лет назад был такой же март. Я вышла за ворота московской ночлежки. Они были высокие, железные и устрашающе скрипели... Закрыв их, я пошла по улице, складывая в голове строчки:
"Вышли белые сны за ворота, окунулись в пространство воды... Что ни шаг, то - болота, болота... И воздушные горы беды".
Подняла глаза к небу и вдруг как-то совсем необыкновенно почувствовала на своих плечах лёгкость весеннего ветра... Прилив чего-то весеннего, обнадёживающего вскружил голову. И я вспомнила, как в юности любила бегать и что-то чудесное сочинять на бегу. Вспомнила и побежала по своей юношеской спортивной привычке... По тающим дорогам. Побежала, сочиняя своё одно из первых письмо в облака... Сейчас нашла его, улыбнулась, удивилась тому, как быстро пролетели 20 лет... Но ведь всё равно - март, весна!!!! А
значит - свежесть взгляда, желание во всём привычном увидеть что-то особенно чудесное Вот то письмо. Бегом по весенним улицам. 20 лет назад:
Здравствуй!
...Представляешь, фокусник на площади жонглирует ливнем. А ливень искусственный... Капли превращаются в стеклянные шары и катятся по асфальту... Потоки стеклянных шаров под ноги... И люди не могут идти...
...А я ждала тебя и совсем забыла, что невозможно идти по стеклянным шарам. Люди поскальзываются и начинают плыть по асфальту. И ты тоже где-то на той дороге, вытекающей с той площади... Где-то... Плывешь по стеклянным шарам... Разгребаешь руками звон...
...Дома превратились в хрустальные вазы, сахарницы, солонки. Целые улицы хрустальных ваз! И я не знаю, как теперь выглядит мой дом?..
...Горностай на ковре среди улицы. Плывет по бегущим шарикам ливня. В хрустальных домах-вазах — окна! И там — пчелы! И значит теперь прямо по прозрачным стенам будет стекать мед...
* * * * * * *
...Наверно, что-то происходит с природой людей. Я говорю: "Да где же вы, люди? Да появитесь хоть кто-нибудь на моем пороге!" А меня как бы не слышат... Ты случайно не знаешь, может быть на земле произошло стихийное бедствие, и все люди превратились в буковки на экране? А человека из буковок никак не взять за руку, не засмеяться, не пойти по ручьям, закутываясь в накидку зеленого ветра.
Я хочу живого мира! Но в живом... в живом... Где хоть кто-нибудь в этом живом мире?!
...Трудится пчелка над цветами, а все цветы искусственные...
...Жизнь похожа на повозку с дивными розами, игрушечными домиками, множеством старинных часов, шляпок, ленточек, улыбок... И крохотная дудочка выбрасывает свою музыку в этот безмятежный смех проезжающих мимо счастливых людей... Радужная повозка — за горкой, за лесом, за облаками... Далеко... Наверно, мне уже никогда ее не догнать....... И никто из этой повозки не протянет мне свою крепкую загорелую руку...... Не увезет в счастливое веселое сообщество людей.......
* * * * * * *
...А фокусник все жонглирует ливнем, изменяя мир... Все жонглирует... И я начинаю понимать, что та хрустальная ваза на перекрестке двух улиц — и есть твой дом... А мой? Есть ли он вообще?..
* * * * * * *
До свиданья!
Таким оно было. Настроение марта. 20 лет назад. А помнишь ли ты это моё письмо?
Интересно, а кто-нибудь помнит?
И уже из сегодняшнего дня, смотрю в своё прошлое, улыбаясь... Думаю, что-то будет этой весной и этим летом... И потом... Но хочется, чтобы всегда на каждом моём перекрёстке волны океанской и облака, на высокой горе стоял чудесный фокусник... Стоял, улыбался ветру и жонглировал ливнем... А вниз всё катились бы и катились стеклянные шары, вылетающие из потоков дождя, соскальзывающие с его ладоней...
Конечно, нет на моей улице домов, похожих на хрустальные вазы, сахарницы, солонки... Не лежат горностаи на дорогах... Но память воображаемого!.. Как светло можно её любить!
А ты испытывал когда-нибудь такую любовь к памяти воображаемого?
Если нет, то попробуй прямо сейчас вспомнить что-то очень-очень хорошее!