Отправляет email-рассылки с помощью сервиса Sendsay
  Все выпуски  

Письма в облака незнакомому любимому человеку




     
 
Письмо 934
31 декабря 2019 г

Дух можжевеловый
Здравствуй!

Представляешь, гора перевернулась временем вниз... Да-да, каждый наступающий год оставляет позади себя несостоявшиеся мысли...

Вот и сейчас небо сбросило мне под ноги ледяную гору... Вершиной вниз... Архитектура прозрачно-призрачного пространства съёжилась у подножья гигантской ели.... Сжалась у конуса в почти беззвучный вопрос:

— Куда и зачем тянешь свои детские салазки? С горы не съехать уже. Она — конусом вниз. Временем — вниз...

— Остановись! — сказал человек-Сова. — Горы не для того, чтобы на них взбираться. Горы для того, чтобы искать свою вершину. А она у тебя под ногами сейчас... Значит, незачем взбираться...

— Всё кончено уже, — сказал не пойми откуда взявшийся человек-Удод. — Гора перевернулась...

...И ещё какие-то формулы в перьях всё скатывались с небесного основания до крохотной точки у земли... До точки, из которой, позванивая планетарными шарами невесомости, возрастала новогодняя ель. И мне захотелось зачёркивать все эти формулы, придавливающие собой пушистый снег воспоминаний... А ещё захотелось отодвинуть в сторону эту перевёрнутую гору льда...

А ещё — рассмеяться глазами в лёд
и уснуть — поперёк совы.
Что ещё там воскликнет паяц-удод
Из надрёманной синевы!
Из надуманной и —
Ну, ни дать, ни взять —
Среброхвостая дичь проплыла...
Что-то надо отстричь...
Что-то надо изъять
поперёк совы
из горлА...

... Что-то подсказывало мне: точка — это не всегда окончание. Это завершение какой-то одной мысли, из которой начинает свой рост мысль следующая. Следующей — был странного вида человек под елью. Без формулы в перьях. Просто человек. Лица сквозь изморозь не разглядеть... И сам он, будто надел на себя сугроб... Живыми выглядели только глаза. Молча подошёл. Молча взял за верёвочку салазки, на которых я сижу... И понёсся вниз, с ещё одной горы...

За окончанием метели высветилась ёлка в школьном дворе. Двор стал обрастать стенами... И вот уже — сверкающий гирляндами зал... Я, в костюме шахматной королевы, с замирающим сердцем угадываю смех под карнавальными масками... Кажется, это мои одноклассники несут свой танец в новую, неизвестную жизнь... Я не встраиваюсь в этот танец... Стою отдельно. Жду какого-то волшебства. Особенного волшебства, которое только мне и предназначено... Вдруг — голос за спиной:

— Не каждой шахматной королеве возможно просчитать все предстоящие ходы...

Оборачиваюсь... Это кто-то загадочный, в рыцарском костюме, берёт меня за руку и включает в общее движение танца... Потом будто растворяется, исчезает... Я так и не узнала, кто это был. Но всякий раз, вглядываясь в шары новогодней ели, пытаюсь услышать похожий голос. И лишь одно это желание - захватить слухом краешек волшебного голоса — превращает моё ожидание Нового года в желание увидеть следующий...

— Гора перевернулась временем вниз, — говоришь ты, высвобождаясь из своего снежно-сугробного одеяния.

И я узнаю тот голос мальчишки в рыцарском костюме. Голос почти не изменился. Только лёгкий окрас взрослости, только внезапная хрипотца застуженной флейты... Только ещё что-то серебряно непредсказуемое...

— Освободи лицо от инея! — прошу.

Сброшенная небом гора снова переворачивается. Новогодняя ель на дальней высоте мыслей и ожиданий снова зовёт. Ухватившись за одну верёвочку, мы тянем салазки вверх. Где-то там, освобождённая от формулы времени, сияет серебряными шарами новогодняя ель. Мы снова отыскиваем ту точку вершины, к которой хочется стремиться. Нам снова есть, что постигать. Есть высота, к которой необходимо идти. Всегда идти.

— С Новым годом! — говоришь ты мне, я — тебе...

— С Новым годом! — приветствует нас распахнувшееся у вершины горы небо.

До свиданья!

Вера Линькова




* * * * * * * * * * * * * * * * * * *

Подпишитесь на рассылку "Письма в облака":   
 
     
"Письма в облака" (c) Автор - Вера Линькова. Оформление - Юлия Скульская.


   

В избранное