Отправляет email-рассылки с помощью сервиса Sendsay
  Все выпуски  

Письма в облака незнакомому любимому человеку




     
 
Письмо 885
23 октября 2018 г

На молнии сыграй!
Здравствуй!

...Как будто что-то пройденное и улетевшее вдруг возвращается краешком чуть слышной мелодии. И тогда ты не знаешь, в какой кусочек неба отправить свои мысли... Мысли беснуются, бушуют... Несутся, перевоплощаясь в облака.... И уже не знаешь, где ты, где земля, где небо... Не знаешь и задаёшься вопросом: на этой ли земле сейчас? Или вокруг уже другие миры?..

...Погонщик облаков в белой раздувающейся рубахе бегал по вершине внезапно выросшей горы. Сначала он просто резко размахивал руками, как бы снимая с вершины горы застрявшие облака. А потом, потом, когда облака сгрудились вокруг вершины и стали наливаться чернотой, Погонщик поднёс к губам свирель... и заиграл. Правда, играл он как-то свирепо. Никогда не думала, что свирель может издавать такие резкие звуки, похожие на дальние громовые раскаты, отдалённый гул... и даже сражение молний.

Мне очень хотелось, чтобы эта картина никуда не уплывала, и я стала карабкаться к той вершине, где всё смешалось — и тучи, и облака, и молнии. И ОН, в фиолетовом зареве, возвышающийся над фантасмагорией стихий... А музыка его уже вгрызалась в каменистые отроги, по которым упрямо карабкались мои пальцы.

— Что ты играешь? — крикнула я Погонщику облаков. И руки мои чуть было не соскользнули... А внизу настороженно темнела раскрывшаяся пасть оврага.

— Я играю свой сон! — донеслось на выдохе, с высоты.

Обрадованная тем, что мои скрюченные пальцы удержались за корявый уступ, и темнеющая внизу овражья пасть меня не поглотила, я снова крикнула в окружённую тучами высоту:

— Разве свирель может рождать свирепые сны?!

— Эта — может! — раздалось в ответ. И эхо понесло: "Эта — может". По горным караванам раскатисто понеслось: "Эта — может!"

— Тогда возьми другую! — посоветовала я, приближаясь к облепленной тучами вершине.

И я уже видела беснующиеся глаза играющего на свирели Погонщика облаков. И его огненные волосы уже вздымались пламенем над его головой... А глаза были серые... Серые, как пепел дотла сгоревшей птицы... Человек на горе словно вымучивал состояние своей внезапной остановки... Он всё время протаптывал босыми ногами каменную высоту... Он будто пытался вбить, вогнать в эту высоту какие-то свои нереализованные идеи...

На какое-то мгновение в громовых раскатах возникла пауза. Свирепая свирель в руках Погонщика облаков выпустила изящный росток молнии. Картина вокруг будто окаменела. И чтобы разбудить её, я прокричала свои случайно возникшие слова:

Так свергай свою свирепую свирель!
Проливай чернила в пастораль!
В пастораль затоптанных идей
сны сливай!
На молнии сыграй!

— А ты думаешь, это так просто, взять и сыграть на молнии?! — посмотрел на меня, как на миллиметровую линейку.

Конечно, он, Погонщик облаков, был на такой высоте, что всё нижестоящее мог измерять только взглядом миллиметровой линейки. И всё же я видела, как веки его вздымаются воспалённым навесом над пепельными гнёздами глаз... Даже у Погонщиков облаков бывают свои муки... А росток молнии всё стремительнее прорастал из дрожащей над высотой свирели... Из разряжённого пространства... И мне показалось, что сейчас Погонщик облаков не удержит свою растущую из свирели молнию... Уронит... И чёрная пасть оврага до конца дней своих будет думать, что свирепость — это и есть музыка свирели... Но так не должно быть, не должно... А Погонщик облаков как будто в муках своих засыпал... Медленно опускаясь... И я стала что кричать ему... Кричать что-то наподобие... Кричать, чтобы...:

В разряжённое пространство выдай звук!
Воспалённость век
громам отдай
Так на молнии сыграй
разрывы мук!
Выдох одуванчика сыграй!

Бросишь сердце на покосную траву...
Разнесёшь свирелью птичий грай...
Руки — в землю!
Голос — в синеву!
Поднимись!
На молнии сыграй!

...И мои слова не дали ему уснуть каменным сном. Он выпрямился. Вскинул голову в ореоле пламенных волос. Подхватил освобождённую от прежней флейты молнию... И стал играть! Ты представляешь, он сумел подняться сквозь сон! Подняться и сыграть на молнии!

И когда мне хочется совсем отвернуться от жизни... когда все издающие музыку инструменты заняты... и я поддаюсь желанию обрести сторону окончательной тишины, и упасть, и уснуть... и больше ничего не слышать... Тогда я вытаскиваю из себя эти слова: "Поднимись! На молнии сыграй!" И продолжаю движение по Земле...

До свидания!

Вера Линькова




* * * * * * * * * * * * * * * * * * *

Подпишитесь на рассылку "Письма в облака":   
 
     
"Письма в облака" (c) Автор - Вера Линькова. Оформление - Юлия Скульская.


   

В избранное