Отправляет email-рассылки с помощью сервиса Sendsay
  Все выпуски  

Письма в облака незнакомому любимому человеку




     
 
Письмо 857
13 февраля 2018 г

В ожидании Красной Луны 2
Здравствуй!

Наверное, не у меня одной возникает желание влиться в чей-то круг, найти свой отрезок линии в уже существующей окружности человеческой сплочённости и деятельности.

И вот в ожидании восхода Красной Луны я почти бесшумно пробираюсь по линии замерших существ. Но все они так тесно прижаты друг к другу, что мне никуда не протиснуться, не встроиться никуда... И я сама ещё не совсем поняла, чего хочу ожидать от восхода мистического шара. Лёгкое переживание: ведь уже скоро взойдёт, а места на линии ожидающих мне пока не нашлось...

— Не ищи место в уже построенной линии! Создавай свой круг! — ошарашил тишину просквозивший над всеми замершими существами ворон-говорун.

— Кыш! — пролетел вслед обеспокоенной птице недоумевающий шёпот. — Не мешай восходу Красной Луны!..

— Кр-ра-сной!.. — програссировал ворон-говорун, соскальзывая со склона в свою неведомую темень.

Я поймала себя на мысли о том, как интересно устроены люди. Требуя от кого-то тишины, сами никак не могут по-настоящему помолчать. Помолчать хоть ненадолго... А ведь эти существа на склоне — не просто контуры. Это контуры человеческих созданий... Только почему-то полые внутри... Будто ими завладела опустошённость... И почему-то именно восход Красной Луны эту опустошённость непременно должен заполнить. А вот чем именно?

По всколыхнувшейся линии ожидания прошло волнующее движение... Я заметила небольшой промежуток между двумя сидящими рядом фигурками. Это снова были фигуры мужчины и женщины. И только я собралась протиснуться между ними, как они наклонились друг к другу, и пространство стиснулось до невозможности. До невозможности моего проникновения в их сплочённую параболу на горе ожидания...

Но я тут же вспомнила напутствие просквозившего над всеми ворона и уже хотела отойти, чтобы начать создание своего круга. Хотя бы стать точкой отсчёта на продолжении своей линии... Но разговор сомкнувшихся контуров мужчины и женщины снова меня заинтересовал и отвлёк от того основного движения, которое я должна совершить сама...

— Тебе-то чего просить у Красной Луны? — горячо зашептал контур женщины, видимо, прямо в ухо своему сидящему рядом спутнику. — У тебя и так всё есть. Ты написал много книг, ты добился славы. Перед твоим именем преклоняются все, к кому бы ты ни пришёл! Перед именем твоим распахиваются все двери! Чего же ещё ты хочешь? Что же ещё так мучает тебя? И почему ты пришёл на эту гору вместе со мной?

— Хочу попросить прощения у Красной Луны... — пронёсся печальный шёпот в ответ.

— За что прощение? — недоумевал шёпот женской фигурки.

— За временной отрезок, в который я умело втиснулся, — послышался ответ. — Ведь я втиснулся не силой таланта, а силой приспособления к низменной реальности. Издательства хорошо принимали рассказы со скабрёзностью, изящным описанием пошловатеньких героев. Я героизировал хамство, выдавая эту черту современности за смелость. И меня печатали, печатали... И я раздувал свой никчёмный детективный пузырь, оставляя настоящее за бортом собственных устремлений. Я думал, что сначала создам имя, а потом дам волю своему настоящему таланту. И вот взялся на склоне лет и вдруг почувствовал, что мой настоящий талант куда-то от меня ушёл... Я хотел создать идеального героя современности, но этот настоящий вдруг потерялся в дебрях моего заштампованного мастерства...

— Но мастерство в наше время вовсе не так важно, — ответил успокаивающий своего спутника рядом женский шёпот. — Всё равно в условиях нашей жизни важно даже не то, что ты написал, а то, для кого ты стал своим... Чьи идеи продвигал... С каких твоих мыслей стекались в издательские карманы деньги... Ведь мы живём только сегодня и сейчас. И надо добиваться признания в своём отрезке жизни! И ты добился! Разве от этого ты что-то потерял?

— Потерял... — сокрушённо ответил сидящий рядом контур мужчины, видимо, какого-то известного писателя... — Душу потерял, время потерял... Здоровье и Божий дар!

— А здоровье-то почему? — не унимался женский шёпот.

— Так в скольких каверзах пришлось участвовать... Сколько других талантов забивать... распихивать и затаптывать в грязь тех, кого стило бы открыть современному читателю, превознести! Или хотя бы просто дать дорогу... Но тогда мои творения поблекли бы... А для меня важнее — мои! Ведь именно мои давали именно мне возможность моей благополучной жизни! Я не соглашался с собой, Я презирал себя за корысть... Но всё равно делал так, как выгодно мне. И по боку было всяческое там светлое сознание общества... В итоге ушли от меня и Дар, и здоровье... Остался мыльный пузырь моего имени. Пройдёт время, и пузырь этот лопнет... И книг моих никто даже не станет читать...

...Снег на линии согбенных фигурок начинал приобретать слегка розоватый оттенок. Приближался восход Красной Луны. Но шёпот не смолкал. О чём он будет дальше, расскажу в следующем письме.

До свидания!

Вера Линькова




* * * * * * * * * * * * * * * * * * *

Подпишитесь на рассылку "Письма в облака":   
 
     
"Письма в облака" (c) Автор - Вера Линькова. Оформление - Юлия Скульская.


   

В избранное