...Что-то неведомо мистическое было в наших встречах на Песчаной Лагуне.
— Смотри! — оборачиваясь к тебе, протягивая гладкую щепку, выброшенную волной. — Это случайно не твой кораблик?
— Наверно... Бывший... — Смеёшься ты. — Мне не разглядеть. Ведь любой крот от рожденья подслеповат. И Златокрот — тоже не исключение... Возможно, я к тебе на этом кораблике плыл... И прозевал Лагуну...
— Это не так! — возразила я. — На кораблике, пусть даже на игрушечном... Нет, на игрушечном особенно! Особенно невозможно самое главное прозевать! Идём в непрочитанное!
И я вложила в твою ладонь заглаженную волной щепку... Помнишь? Помнишь?! И стала читать...
"...Случаются же на свете странные вещи...
Златокрот на ощупь починил кораблик своего детства.
И на закате, с волной отлива, бесстрашно ушел в открытое ветрам море!
— А кому достанутся его подземные ходы и тоннели? — растерянно спросила птичка Варакушка у гордого Баклана.
— Не важно, — ответил Баклан. — На подземные ходы и тоннели в этой жизни всегда есть спрос.
— И гораздо больший, — добавили чайки, — чем на ветра в открытом море...
— Но я рад тому, что Златокрот все-таки сумел все прежнее оставить. Сумел расстаться со слепотой и вдруг прорваться в свою несбыточную мечту! — продолжил свою мысль Баклан.
Скажешь, такого не бывает?
Как не бывает, если вот оно, есть!
Видишь игрушечный кораблик на гребне зелёной волны?
ТАМ
НАШ
ЗЛАТОКРОТ!"
...И я читала, а посреди Песчаной Лагуны, прямо на наших глазах стал вырастать сад. Помнишь?! Лёгкий такой сад с перламутровыми листьями... А вместо плодов на его хрустальных ветках качались солнечные ракушки...
И мы замираем, глядя на этот сад... И ты говоришь:
— Стремление неистребимо!
И ты говоришь:
— Настоящее Устремление побеждает слепоту! И поэтому твой Златокрот не остался ждать... Невозможно ждать, когда Устремление летит впереди тебя и зовёт...
— И когда у сада вырастают высокие строки, тоже отступает слепота и уходит страх... — продолжаю я твою мысль...
И, согласно кивнув, под крики чаек и маленькие песчаные вьюги ты читаешь мне высокие строки своего сада...
Сада высокого строки...
Сада высокого строки
Не сотворят страх.
Смолкли печальные боги
В зареве чёрной сороки
Вялым крылом костра.
Время поста не стоит.
Стольные удила.
В стойле шальных историй
Будто Савраска стонет
Сказанных слов зола. * * * * *
А мне говорят — пустое!
Мне говорят — увы!
Слово кривой верстою
Рвётся за странным строем;
Корнем, идущим в Трою;
Яблоком для вдовы.