Отправляет email-рассылки с помощью сервиса Sendsay
  Все выпуски  

Письма в облака незнакомому любимому человеку




'Письма в облака' в RSS
     
 
Письмо 767
12 апреля 2016 г

Дорога на мельницу
Здравствуй!

Странно... Говорят — праздник! Детский праздник! И я на мельницу иду. И понять не могу, какой такой детский праздник на мельнице может быть?

Следом за мной Огонь идёт. Идёт, языками пламени размахивает. Я понимаю, что это не Огонь на самом деле, а мой человек. Он всегда рядом. Просто формы меняет. И сейчас вот в форме огня... Плетётся следом за мной на мельницу, где детский праздник...

Выдох пламени
Графика Галини Ники "Выдох пламени"
(нажми для увеличения)

— Да, придержи ты огненные языки свои в конце-концов! — обращаюсь к своему Огню. — Скажи лучше, что за детский праздник? И почему у меня сейчас дорога на мельницу? И зачем?

Огонь языки своего пламени в красный бутон сжал и заговорил со мной наконец-то:

Дорога на мельницу.

Зачем вышел вольным?
Зачем выше леса?
Огненным клёном
По пятам беса —
Мхом стелил
На мельницу путь!
Плот смастерил —
Поплавает пусть.
Чудо ждет где-то,
Беда еще ближе,
Сотой сна лето
Раны залижет...
Вышлет в лес,
Где на мельницу путь...
Подо мхом исчез!
Поплутает пусть...
Помолчал немного. Пробежался по дороге, слегка удивляя скопище машин. Вернулся на тротуар. Снова прибился к моему боку. Простым языком заговорил:

— Ну, подумаешь, на мельнице детские стихи читать! Детский же праздник! И ничего, что на мельнице... Настоящий поэт должен всегда и везде уметь стихи читать...

И обычный тротуар внезапно оборвался. Огромная мельница в стиле модерна заслонила своим невероятным объёмом и небо, и дома. Вокруг суетились люди, с пустыми и полными мешками... Одни покупали зерно, другие жевали его прямо за столиками... За столиками они обсуждали качество зерна. Обсуждая, прямо за столиками засыпали... Детей среди них почему-то не было...

— Странный детский праздник на этой мельнице, — сказала я своему Огню. — Детский праздник - и без детей!..

— А что детям на мельнице делать?! — изумлённо подпрыгивая, сказал мой огонь.

— Ну тогда... — отвечаю я, — зачем на мельнице, где не должно быть детей, детский праздник устраивают?

— Не понимаешь?! — криво улыбнулся Огонь. — Это эксклюзив устроителей. Они решили поменять библиотеки на Мельницу. Ведь жизнь — мельница. И дети должны это знать...

— Но если здесь нет детей... — возмущаюсь я... — Если здесь только вереница взрослой очереди?.. Перед кем я буду читать здесь свои детские стихи? Мне надеяться на чьё внимание?

И Огонь на моё детское, удивлённое произнёс своё мудрёное взрослое:

— Перемеряны годами, твои дни плетутся сонно — вереницею.
Всё в погоне за богами, рвешься в холод заоконный пестрой птицею.
Чередуя мамок-нянек, рос ребенок, будто тесто, миром мешанное.
Что же будет? что же станет? Посмотри, а вот и место, бесом меченное.
И, давай, вперед из дома, хоть, и место незнакомо... Что там светится?
Заплутал в лесных хоромах... Подо мхом, под тенью клена — путь на мельницу.
Закатилося за кроны алым кругом, полусонно, вышло месяцем
Твое солнце, словно пламя, обожжёт, не взять руками... Что ж надеяться?

И вот я поднялась на маленький подмосток, взяла микрофон и стала воображать себе, что очередь с мешками — это дети... Полный зал детей за столиками! И я стучусь в их души! И не вижу ни одного лица... И не слышу своего громкого голоса... Загипсованные фигуры... с пустыми и полными мешками... Обсуждают качество своих зёрен...

Я пытаюсь растормошить их словами... Я пытаюсь оживить их... А они скульптурно замерли. Замерли взглядом в свои мешки... В свои — пустые и полные... мешки... Зачем я не в своей публике? Зачем бросаю обрывки пламени в никуда?

А мой Огонь кружится вокруг микрофона и говорит своё:

А как мучить перестанет,
Поубавь, скорее, пламя,
Что светиться перед нами?
Всё в погоне за богами...
Растеряли по дороге
Что имели, позабыли что искали...
Зачинай сон...

А он ходит лесом,
Вольный и смелый!
Повстречаешь если —
Уноси тело —
Где на мельницу путь,
И где страннику упасть,
Хватит тропы гнуть...
Наплутался всласть...

— Может, получится их растормошить? — шепчу своему Огню, обвивающему микрофон.

— Не получится! — в другое ухо шепчет мне мой Огонь. — Они пришли не на твою мельницу, а на свою... Забудь про эту случайную тропу!

И выдохнувшись полностью, я с ним согласилась. Ведь иногда надо понимать обстоятельства и соглашаться с тем, что они есть... Невозможно вместить порыв в не существующее внимание...

До свидания!

P.S. Письмо родилось из конкретики детского праздника "Город читает детям". И моё первое удивление — разве дети это не составная часть города?

И моё второе удивление — разве детской литературе место в торгово-развлекательных центрах? И третье удивление — есть ли предел безумию чиновничьего крючкотворства?

В письме использовано стихотворение Валерия Крайцева "Дорога на мельницу". Поэта уже нет в живых. А дорога такой вот осталась...




* * * * * * * * * * * * * * * * * * *

Подпишитесь на рассылку "Письма в облака":   


"Письма в облака" в RSS: 'Письма в облака' в RSS
 
     
"Письма в облака" (c) Автор - Вера Линькова. Оформление - Юлия Скульская.


   

В избранное