...Лодка плывёт... Видишь, тенью плывёт... Облаков пряжа... В полосе тумана — лодка, и я в ней... Небо будто по земле стелется. Будто и не облака вовсе, а Пряха пряжу свою распустила. Светлая, пуховая, пряжа эта. Только деревце темнеет. Будто нитей тёмных моток разметался небрежно. И городьба... Ничто не зовёт меня... Ничто не манит... Тень ли я? Человек ли? Только что-то тайное подсказывает мне, что за городьбой этой дивная Пряха живёт... И лодка сама по воздушному туману к тому месту
движется... Будто притягивает её что-то...
Caras Ionut "My little warm backyard" (нажми для увеличения)
...Живая ли я... Не живая? А тревожно почему-то... За городьбой пряжа светлая. А внутри избы сажа летает. Словно сломанной мельницы жернова — дверь заскрипела. Скрип на паутинах завис. Пыльно всё. Темно и пыльно. Пряха за коробом. Сгорбленная. Смотрит на меня. Взгляд — светящимся фосфором из завесы копоти. Жутковатое ощущение...
Склоняюсь над её коробом, спрашиваю:
— Скажите, а почему мир за воротами вашего дома из светлой пряжи, а внутри дома — всё из чёрной?..
Вопросу моему не удивилась. Веки свои тяжёлы подняла. Отвечает:
— А потому, милая... Чёрная пряжа — боль моя. Я её себе оставляю... При себе держу. Светлая пряжа — душа моя. Её по миру рассеиваю... Пусть всё пространство будет из нитей золотых... Из нитей серебряных... Пусть живым всё солнечно будет... Из черноты для них, для живых, свет вытягиваю...
Она говорит, а у меня такое чувство, будто за спиной стоит кто-то... Льдинка упала, зазвенела. Будто из чьих-то рук выпала... И россыпь её в звоне своём никак не успокоится. Вздрогнула я. Обернулась. То ли человек стоит... То ли песня... Наверно, в ином мире так оно всё и выглядит: образ человека сливается с его мыслями и чувствами... И всё звучит одним потоком образа и песни:
Сажи нанесло на пыльный короб пряхи...
Страхи посвежели-сникли-отощали...
Пальцы спали! Сутки пауками и клещами
Тоже ткали... Заворот простой рубахи
Выцвел! Выцвет соты — Первый был! По виду сотый!
...На мгновение его песня замерла. И он стал дышать порывисто... Словно светлый воздух привораживает к горестным словам своим...
— Слушай, слушай, — вздохнула Пряха. — Это хранитель пряжи моей... Смотритель реки млечной, воздушной... Гусляр небесный...
Пёстрыми тенями окутывались слова его. Что-то знакомое показалось в лице... Будто давно-давно видела где-то этого человека... Серебряными секундами, словно стая вырвавшихся на свободу светлячков, подпрыгивали льдинки на стёртых половицах. Звоны гусельных струн перебивали скрип...
Сватай веретЕнь к пустому злату!
Тень пестрей! Ведь пёстрыми бывают тени...
Острыми бывают звуки. Кренит
Короб от ночного рукоделья. Руки
Стелют тёплым словом старый терем...
А слова перебирают — в теле... в темень...
Бережно, что в осени морошку...
Сошку малую до малого колена...
Плена полымя до млечной речки...
...Витающая по комнате сажа вздрогнула. Стая летучих мышей понеслась по комнате. Она билась о копоть бревенчатых стен, сметая с потолочий вязкую паутину... Тихое оконце распахнулось... Стая вылетела... А в окно вплыла дымящаяся клубами серебряной пряди белая... белая река...
Почему такое знакомое лицо? Где я могла видеть этого человека? Я хотела думать, но думать не могла... Его песня заслоняла собой мои мысли. И я невольно покорялась им.
Речи сонных оберЕгов! Брегом
Муторным до светлых сЕдин...
Съеден сон совой безродной...
Брода в млечной речке не отыщет сытый...
Сватай веретЕнь к пустому злату!
Свету Запредельной Белой Воли!
Молит, как умеет! Не умеет, тоже молит!
Солью светочей на свет соцветий
Сонных! Санные следы укажут зиму!
Светлых свадеб наколдует лето...
Яда? Головы своей не скину
В пекло... Отвечай мне — где ты...
Я то? В слове растворилась светлом!
...И я почувствовала, что я — это Слово... И другое Слово, сорвавшееся с гусельных струн, повело меня к заждавшейся лодке... За спиной сияла переливами тихая светёлка... И пряха сидела у радужного короба... Такая молодая... Молодая такая пряха... Совсем не похожая на прежнюю.
— Идите, идите! — взмахнула она золотым веретёнцем нам во след. — Теперь вам в одной лодке плыть... А мне новую пряжу прясть для вашего пути...
— Ну, вспомнила меня? — улыбнулся он, запрыгивая в мою лодку...
...И я утонула в нитях разноцветного тумана... Что не случается на Земле, то случается после... Обязательно случается. Верь!