Отправляет email-рассылки с помощью сервиса Sendsay
  Все выпуски  

Письма в облака незнакомому любимому человеку




'Письма в облака' в RSS
     
 
Письмо 737
1 сентября 2015 г

Здравствуй!

...На этот раз брусничная скала встретила меня сонно. Вечерний закатный туман зачем-то звал меня в самую глубину наскального леса. Он словно подталкивал меня... Словно говорил:

— Иди, иди... И увидишь...

— Я из-за тебя уже ягод не вижу, и грибы исчезли совсем... — отмахнулась я от тумана.

— Иди, иди, — не обращая внимания на моё негодованье, нашёптывал туман.

Я уже хотела совсем рассердиться и уйти со скалы. Сколько можно! Что ни гриб, то поганка... И уже вышла на широкую тропу спуска, как вдруг услышала треск ветвей... Машинально спряталась за широкий ствол сосны. По валежнику шёл человек. Если бы он был с корзинкой... или рюкзаком... или пакетом, я бы не испугалось. Понятно, грибники и ягодники ходят везде. Но он был без ничего. И будто лес был его домом... и он шёл к себе домой... Он будто шёл по двору, а не глухому лесу...

Я подождала, когда его фигура отдалится, и снова направилась к спуску со скалы. Но тут, как назло, на пути попался приподнятый комок мха, а под ним весело козырнул мне ободком бордовой шляпки свежий боровик. А дальше - ещё сразу два молодых подосиновика... Так, увлёкшись, я не заметила, как потеряла дорогу. И ещё белый гриб нашла...

Поднимаю глаза — а рядом странное лесное строение. На вкопанных столбиках — обрывки материи вместо стен. Что-то вроде плёнки вместо крыши... На пеньках и брёвнах вкруг костра сидели люди. Три мужика в неприметной одежде. В одном из них я узнала того, кто только что проходил мимо.

Бездомные, отметила про себя. Тупо выживают в лесу... Мужики на костре в котелке варили грибную похлёбку. Тот, которого я только что видела на тропе, достал из бокового кармана штанины бутылку водки и стал разливать в пластиковые стаканчики. При этом, с долей грустной иронии в голосе произнёс:

— Без бутылки понять всё это сложно... Три года за стихи отсидел... А это сейчас вот выкатилось...

Вынул блокнот из бокового кармана другой штанины и стал читать чуть хрипловатым, но вполне поставленным голосом:

Прожженная до основанья жизнь
Подбрасывает, в пень вбивая и колеча...
И тяжесть птицей грузною сжимает плечи,
И ветер скошенный из недалеча
К траве прибьёт и выплеснет:
— Ложись!...
Я вскину голову и в ораторию небес,
В литавры лёгких ударяя, крикну:
— Паша великий! Не руби мой лес! —
И всхлипнет скрипка,
И зайдётся хрипом...

...Потрясённая услышанным, погружаясь в туман, я отступала медленно, пытаясь ничем себя не обнаружить... Где-то рубили сосну... Звуком топора больно отзывались только что услышанные строки стихов бездомного отсидевшего поэта... Солнце окончательно провалилось в маренговый туман. Пошёл дождь. Внезапно стемнело. Неведомыми путями я снова оказалась у знакомого спуска со скалы и поспешила домой...

На следующий день я снова гуляла в лесу. Снова набрела на то оборванное убежище. Оно было абсолютно безжизненным. Никаких признаков ночного костра. Ничего не напоминало о людях, сидевших на брёвнах... Наверное, мне всё это привиделось, подумала я. Просто хочется наделять людей чем-то воображаемо высоким и красивым... Даже совсем опустившихся людей... Но вдруг, потянувшись за молодым подосиновиком, я увидела листочек блокнота и размытые дождём строчки. Только две из них удалось разобрать:

Я вскину голову и в ораторию небес,
В литавры лёгких ударяя, крикну...

До свидания!




* * * * * * * * * * * * * * * * * * *

Подпишитесь на рассылку "Письма в облака":   


"Письма в облака" в RSS: 'Письма в облака' в RSS
 
     
"Письма в облака" (c) Автор - Вера Линькова. Оформление - Юлия Скульская.


   

В избранное