...О, какая чудесная встреча в неземном пространстве!
Дальний берег в завесе солнца... Штрихами — ёлочки... Пятнышками — огоньки...
Будто тысячи свечей вспыхнуло в небо на дальнем берегу... Музыкой — мостик...
Он всё ещё рисует и рисует музыкой красок свой мостик. Чюрлёнис.
— Подай руку! — прошу я его.
— Не ошибаешься? — странно спрашивает и странно смотрит... — Не боишься Вневременное?..
— Нет, не боюсь! — улыбаюсь. — Хочу примерить на себя всё это озеро и твой дальний берег... И ёлочки с огоньками!
— Что ж, иди сюда, иди... — и он протянул ладонь... И я превратилась в прозрачную акварель на его палитре...
Так больно запирать в темнице голос. — Очнись! — я крикнула уснувшему сверчку.
Чюрлёнис
Выстроил ряд ёлок к потолку
За гранью скал и странных оболочек, и росчерков-штрихов,
Из огоньков и точек... — Очнись! — я снова крикнула сверчку.
Герань — по стенам и по потолку...
Сознанье лопнуло бутонами меж строчек.
И он восстал из крохотных штрихов и прочих
оттенок акварели, музыки проточин...
Чюрлёнис заиграл...
Позывы лиственницы выпали из почек..
В стакане веточка так нежно зацвела,
Как будто Бог запал
В его неупиваемый источник... — Очнись! — я снова крикнула сверчку,
И день упал
Подсвечным пятнышком
На окровавленный листочек...
Чюрлёнис фугами по свето-тЕням колдовал...
...Оглянулась. Очнулась. Качнулась лапками ёлок и огоньками свечей...
— Неужели это я? В таком новом вневременном пространстве...
А рядом уже другой мостик... Сначала я не узнала его. Хаотичность масляных красок. Рябь световых
оттенков.
— Не узнаёшь мостик, по которому шла к своей весне? — услышала за спиной загадочный голос.
— Нет, он только что был другим... — протянула я в растерянности.
— Потому что "Мостик" Клода Моне всегда другой. И я к вашим услугам, госпожа Весна!
И Клод Моне, раскачиваясь на своём мостике, тоже протянул мне ладонь:
— Иди сюда, иди!..
И я снова оказалась в совсем ином пространстве иного измерения...
В среде мерцающих и разноцветных пятен...
Сначала — ничего не поняла:
Мир на холсте неизъяснимо необъятен.
Я бабочкой в цветенье замерла... — Мир — воздух! —
Я кричу тебе, пыльцою крыльев и цветов,
И зеркала
Копируют объятья и разъятья.
Я бабочка. Я умерла,
Поляну нарядив в мерцанье платья... — Я — Воздух! Здесь! Сейчас была!
Жила... Плыла... — А нА небе — распятье!
И булава... И царска голова...
И краски многогранное заклятье —
То в созерцанье, то в слова...
Но почему так крылья боязно качнулись —
Пора взлетать!
Мост вырос в островах цветов
Среди небесных улиц...
Мост вырос — и глаза очнулись.
И на перильцах — небо раскачать.
Я по мосту Клода Моне
Иду тебя встречать!
Мерцанья пятен тихо улыбнулись...
...Вот так, всего лишь в один день я успела постоять на двух мостиках... Я успела побывать и
ВЕСНОЙ, и БАБОЧКОЙ, и МУЗЫКОЙ... И даже кусочком твоего неба... И даже лёгкими огоньками в твоих глазах... Не гаси их, пожалуйста! Никогда не гаси!..