Я хотела просто рассказывать тебе истории... Самые разные, где краешком судьбы соприкасаешься с чьим-то несчастьем, а потом не замечаешь, как превращаешься в ломовую лошадь и тянешь этот воз другого человека на себе. Тянешь через ухабины, рытвины... Надрываешься. Потом, уже готовый для чьей-то счастливой жизни, он сойдет на первой остановке, а ты, измотанная и опустошенная, останешься где-то на обочине и, как замутненное зеркало, будешь старательно протирать глаза,
чтобы смотреть на счастье отдохнувшего на твоем горбу человека...
Высадил где-то на обороте
То ли Вселенной, то ли села...
Только помню, в надменном болоте
Купальница нервно цвела...
У многих русских женщин чувство любви подменяется чувством сострадания. Ведь то же самое и со мной. Первый раз в жизни отдыхала в Переделкино, обедала с Гайдарами, а познакомилась и подружилась с пастухом на церковном подворье...
Я хотела рассказать тебе эту историю и даже начала рассказывать... Но вдруг поняла - чем быстрее забуду этот холст своей жизни, заляпанный красками глупости, тем быстрее начну писать новую картину жизни.
Надо только дойти до художественного салона, купить уже грунтованный холст в рамке, кисти и краски... Еще надо пообещать себе, что сделаю это в понедельник! :)
...И еще я найду краски, похожие на космические созвучья - ЭСТАФИ...
Перламутром поветрий подернуты губы, ЭСТАФИ...
Из малиновых трещин шепот выращивает
минусы тонких цветов...
Громче шепот - и заостренней цветы,
ЭСТАФИ...
...Это будет завтра. Я еще раз скажу себе: "ХВАТИТ ПОМНИТЬ!" Еще раз раскружу в мартовской метели голову, чтобы с чистым снегом ушли воспоминания...
ЧАСТЬ 2 (Вера и Juletta)
Сейчас, получив письмо от Джульетты, мне хотелось бы, чтоб ты прочитал его так же внимательно, как и я, и ответил на вопрос: МОЖНО ЛИ НАЗВАТЬ ПРЕДАТЕЛЬСТВОМ то, что в сердце человека иногда заканчивается любовь?
ИЛИ - если любовь ушла ненадолго, а потом вернулась...
Люди по-прежнему любят друг друга, но маленький промежуток "отсутствия" мешает понять и простить...
Мне кажется, что у настоящего чувства нет такого понятия, как "ТЫ ПРЕДАЛ". Все можно понять и простить.
А ты как думаешь?
* * * * * * * * * * * * * * * * * * *
Разве любовь зла? Разве настоящая любовь может приносить страдания любимому человеку?
Ты дарил мне каждый день столько счастья, сколько невозможно было представить за всю мою жизнь, а теперь: страдания, сомнения, боль, пустота, нежелание жить.
Я поверила твоим словам, я купалась в обожании, внимании, любви, заботе, теплоте, я потеряла голову, себя.
ТЫ ПРЕДАЛ. Ты даже не осознаешь это до конца, со словами: "А что такого?" Ты убил меня, мою веру в любовь, в чувства.
Я уже почти ничего не понимаю, что с нами происходит, ты здесь, со мной, но одновременно так далеко, что я даже не чувствую теплоты твоих рук, губ, сердца.
Я запрещаю себе чувствовать что-либо, и в тоже время в моем сердце горит огромный костер любви к тебе, я не могу потушить его, очень жаль... Семья, дети, мы хотели... У нас был наш маленький, уже любимый... Был.
Глупо, но я так люблю тебя, так хочу сохранить наше счастье, я все сделаю, что будет в моих силах. Я люблю тебя. Ты любишь меня, я верю в это, ты позвонил и сказал, что я самое дорогое, что есть у тебя в жизни, что тебе больше никто не нужен, никто, только я. Я верю, но если ты действительно предал, то...
А дальше будет страдания, отчуждение, смерть: моей души и сердца.
Если бы люди умели сбрасывать с себя обиды так же легко, как старые одежды...
И если есть плечи, на которые можно просто положить руки, надо просто их положить... Зачем рассматривать на этих плечах следы чужих скамеек и диванов, улиц, подоконников, крестов...
И если есть желание вместе посмотреть вдаль СЧАСТЬЯ, зачем искать в этой дали смерть души и сердца?..