Ну хочешь, пошуршим листьями. А завтра? Ну хочешь, излакАем отраженья звёзд в осенней луже. А завтра? Ну хочешь, прикоснусь губами к твоим губам, похожим на мои. А завтра ты окажешься чужой. Ты хочешь этого? Знаю, что нет. Чего же ты ждёшь? Стихотворений мимолётных, именуемых вечностью? Ты хочешь взять моё сердце и проклинать меня потом всю жизнь? Ты хочешь, чтобы я искал свою Лауру наощупь? Чтобы измызгал я чужие души тебя одной ради? Чтобы нашел тебя любой ценой? Всех излюбить нельзя, но к этому (то бишь к тебе) стремиться надо? Не дождёшься. Ты не нужна мне. Всё похоже. И звёзды, и цветы, и небо голубое, и глупые стихи. И всё для всех. И всё для каждого и каждой. И чем ты лучше прочих, таких же дурочек, мечтающих о нём? Выходи замуж за первого встречного. И когда ты вся иссохнешь в ежедневных заботах, и когда ты вспомнишь о том, что у нас ничего
не случилось - я подарю тебе стих. Хотя бы этот.
Все осени похожи на стихи.
И каждый стих похож на осень.
Увы, не забываются грехи -
О них друг друга мы и спросим.
Вот это будет кайф. И слёзы. С теплотой и пронзительностью которых не сравнится никакая пылкость. И ты узнаешь, что есть истинная любовь. А то, что названо сейчас любовью - расфуфыренная моралью похоть... Потом простишь меня.