| ← Август 2001 → | ||||||
|
1
|
2
|
3
|
4
|
5
|
||
|---|---|---|---|---|---|---|
|
6
|
8
|
9
|
10
|
11
|
12
|
|
|
13
|
15
|
16
|
17
|
18
|
19
|
|
|
20
|
22
|
23
|
24
|
25
|
26
|
|
|
27
|
29
|
30
|
31
|
|||
За последние 60 дней 1 выпусков (1 раз в 2 месяца)
Открыта:
29-01-2001
Статистика
0 за неделю
Письма в облака незнакомому любимому человеку
|
Письмо 31
Здравствуй!28 августа 2001 г
Однажды я не пришла к своему любимому месту. К той полоске под Закатом. Осталась дома просто смотреть на реальность облаков в окне. Я очень люблю этот яркий портрет неба... И вдруг неожиданно услышала Гул Моря. Он сам нашел меня и стал говорить: ...-- Мы сидим на берегу... ветер играет твоими волосами, он такой озорник, наш ветер... :) Я улыбнулась и тоже стала говорить. Иногда разговор заменяет жизнь: -- У меня очень короткая стрижка, совсем короткая, как у мальчишки :)... Но ты можешь меня воображать....... Гул Моря становился ощутимей: -- Я все еще не могу поверить в реальность всего происходящего... но золотая дорожка на воде шепчет - ты дома... -- Дорожка не ошибается. Девочка-Эхо на папоротнике-олене соединяет пространство наших голосов, а поле видимости кажется беспредельным... -- Мы смотрим вдаль... и видим там частичку себя, продолжение друг друга... улыбка твоих глаз в глубине горизонта... наверное, мой смех тоже где-то там, рядом... но ты не говоришь мне где... Но и ты не говоришь, в одном ли городе мы смотрим на перевернутое море и раскрашиваем серую стену тумана и дождя... Ясенево. Напротив моего временного дома каждую ночь вспыхивают огни "Седьмого континента". Холодные огни. Глаза чужой цивилизации. Даже ночью там, в стенах из стекла гуляют люди с тележками. Они загружают свои тележки едой... И мне кажется, неужели завтра война?.. Иногда ночью я спускаюсь с зеленой горки и захожу в те стеклянные важно раздвигающиеся двери. Я покупаю себе пива, иногда водки с тоником, и мой комп составляет мне доверительную компанию. А в зеркале воды купаются затерянные мячики...... -- Ты любишь играть... :) -- Играть... как перышки на костре... Вьются, играют... Они прилетели к огню дымчатыми растениями крыльев, а улетают... пеплом... -- Странно, почему люди забыли все это? Действительно многое... ты права... Но сейчас это неважно. Наша Вселенная открыла нам дверь... и мы здесь... вместе. -- Да, в дверях той действительности - Ричард Бах, Сент-Экзюпери, "Листы сада Мории", "Вино из одуванчиков" Бредбери... -- Маленькие забавные вихри.... какие они смешные! :) ... Наши ветры... они встретились... золотая пыльца их тихого звона... как красиво... не могу оторвать взгляда... но ты мысленно говоришь - "расскажи мне о своем ветре... какой он?" ... я задумываюсь... правда, какой он? Разный... иногда тихий, иногда могучий и своенравный... он любит просторы... ему всегда не сидится на месте, как бы я его не просил... :) Он любит запах альпийских лугов и просто обожает резвиться на горных склонах, а потом немного отдохнуть в спокойной и тихой глади кристально-прозрачного озера... он любит просторы пустыни и шутя наводит ужас на одиноких кочевников-бедуинов... но когда нужно всегда им помогает, указывая путь к затерянному оазису... мой ветер - вечный странник, друг чаек и Неба... он очень любит жить... но иногда ему становится грустно... ведь он совсем один... и тогда он отправляется в затерянные уголки Тибета, чтобы поговорить с Тем, кто создал его, попросить совета, а иногда и просто помолчать, погрустить в холодном спокойствии гор и ослепительном свете палящего Солнца... -- Какой чудесный характер у твоего ветра... Это он оставил мне сегодня утренний подарок за аркой - лужицу в лепестках сирени... -- А еще он очень любит спелые сливы. От них веет добротой и нежностью... простым ветреным счастьем... надо его спросить, когда он слышал их в последний раз... наверное, это было очень давно... так что Ты пришла вовремя... :) -- А может быть... Нет не стану продолжать. Просто характер МОЕГО ветра НЕОБЪЯСНИМ... И потом снова все погрузилось в тишину. И картина вечного неба в рамке окна... И один из уже знакомых мне ветров гнал по небу свои облака. Облака останавливались у моего окна и просили: -- Не забывай, что его руки пахнут спелыми сливами... Не забывай, что его ветер нарядил лужицу у твоей арки в колье из лепестков сирени... Ни одной ниточки из холста его тонких ощущений - НЕ ЗАБЫВАЙ! До свиданья! P.S. http://www.lib.ru/RBACH/bach04.txt 
|
| http://subscribe.ru/
E-mail: ask@subscribe.ru |
Отписаться
Убрать рекламу | Рейтингуется SpyLog |
| В избранное | ||
