Отправляет email-рассылки с помощью сервиса Sendsay

Новости с Поля Надежды

Подписаться Бесплатная «Серебряная» новостная рассылка . Подписчиков 1.181 RSS
←   Июль 2007   →
 1
 2
 3
 4
 5
 6
 7
 8
 9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31


За последние 60 дней ни разу не выходила


Сайт рассылки: http://afield.org.ua/
Открыта: 18-07-2003
Адрес автора: culture.people.afieldannounce-owner@subscribe.ru

Автор
Leida_

Статистика

1.181 подписчиков
0 за неделю
←   Все выпуски   →

Рената Ларичева, "Опал - камень нежный". Дмитрий Лобов, "Игра" (повесть, глава 5). Марк Бурно, "Целебные крохи воспоминаний". Юрий Цыганков-Серебряков, "Я Вас любил..." (стихи). Елена Руни, любовная лирика. Мирослава Радецкая, "Имя этой теме - любовь" (часть 1). ИЗБРАННОЕ: Екатерина Карпова, "Любовь и Море"


afield.org.ua Afield - женское интернет-издание. Статьи по темам: женщина в истории, культуре, мифологии, богини и выдающиеся женщины, психология,

Н О В О С Т И     С     П О Л Я     Н А Д Е Ж Д Ы
Afield (Поле Надежды) — ежедневное женское интернет-издание.
Виртуальное Поле надежды, для женщин и не только.
Анонсы публикаций за последнюю неделю 14 — 20 июля.
Новости сайта. Избранные материалы

Здравствуйте, дорогие читатели и читательницы!

Колонка подруги, ведущая Юлия Кузьменко
Рассказы и эссе Юлии

Опал — камень нежный
автор: Рената Ларичева
Опал - камень нежный Какие только специалисты не давали советов — врачи, косметологи, психологи. Не пора ли дать слово ещё одному профессионалу, который может уберечь нас от крупных и мелких неприятностей? Сегодня ювелир-гемолог Сергей Алексеев докажет нам, что обращение с украшениями — это целая наука. Конечно, редкий из наших читателей обеспокоен проблемой, как почистить бриллианты, но тем важнее совет, как сохранить красоту того немногого, что у нас есть. прочитать >>

Игра. Повесть, глава 5
автор: Дмитрий Лобов
Игра Я бы не сказал, что двоюродный брат имеет склонность к определённому роду профессиональных занятий. Скорее, в том, что он владеет крохотным предприятием по монтажу автомобильных шин, сказывается простое желание не зависеть от каких-либо работодателей. Сам себе хозяин. Владелец сервисной точки и работник в одном лице. Реализовать желание расширить предприятие мешает не столько отсутствие сильных организаторских способностей, сколько врождённая доброта к людям. Увы, брату тяжело примириться с тем, что бизнес не терпит панибратского отношения. Закон бизнеса для всех одинаков: хозяин — один, все остальные на него работают. прочитать >>

Целебные крохи воспоминаний
автор: Марк Бурно
Целебные крохи воспоминаний Мама не была застенчивой, и мою стеснительность не щадила. В послевоенный годы в первых четырёх классах школы я должен был к большим праздникам дарить перед классом пирог нашей учительнице Капитолине Михайловне. Учительница, уже немолодая, тощая, с узловатыми пальцами, сама конфузилась, когда утром я, красный, как помидор, между рядами парт нёс к её столу этот пирог, завёрнутый в газету и перевязанный верёвкой. Ребята при этом недовольно обсуждали между собою, что он там опять ей несёт, этот подлиза, маменькин сынок... прочитать >>

Любовная лирика

Любовная лирика
автор: Елена Руни
Да, буду приходить я к вам во сне,
Когда и сон и явь — туманные понятья.
Я появлюсь в прекрасном белом платье,
Замру, прильнув, к картине на стене... прочитать >>

Я Вас любил...

Я Вас любил... Стихи
автор: Юрий Цыганков-Серебряков
Я вас любил, когда вы не любили,
Осенний день был солнечным для вас,
И вы во мне любовь мою убили
Холодным взглядом ваших тёмных глаз... прочитать >>

«Имя этой теме — любовь» Часть 1. «Ведь мы — ведьмы» (посвящено Елене Руни)
автор: Мирослава Радецкая
Я сижу в пыльном скверике с неработающим фонтаном, именуемым горожанами фонтаном трёх граций, хотя ничто в облике красавиц не говорит об их античной родословной. Мучительно пытаюсь вспомнить: кем и когда — до известного экспромта Лермонтова или после него были написаны строки, взятые мною для эпиграфа к заметкам о любовной лирике луганских поэтесс. прочитать >>

Гештальт-психолог. Тел. 59-61-92, 8-050-598-77-40 (г. Луганск). Подробнее
* * * * ИЗБРАННОЕ * * * *

1. Любовь.

Они были знакомы уже очень давно. Кажется, уже целых три года. Или даже четыре. Но виделись за эти годы, наверное, всего раз десять, и каждая встреча была для Саши очень значима.

Саша был худой и высокий. Очень худой и очень высокий. Он играл на гитаре и улыбался хорошей, открытой улыбкой. Саша ей нравился. А он ее любил. Любил всегда, с первой встречи, сильно и как-то странно. Саша был красив и нравился девушкам, и девушки ему тоже нравились. Он любил легкий флирт, плавно переходящий во что-то более серьезное... Или не переходящий. Пару раз он даже задумывался о женитьбе и детях. Но ненадолго. Ведь...

А девушка была простая и славная. Она любила море и скалы. Песок и сосны. Любила барахтаться, как щенок, в прибое, а потом выползать на песок и зарываться в него по горлышко. Любила сидеть и смотреть на небо. И нюхать цветы — прямо на улице, становясь на колени и утыкаясь носом в клумбу. Она была переменчива как море — то, улыбаясь, целовала Сашу в макушку и нежно сдувала песок с его носа, то, равнодушно скользя взглядом, уходила куда-то вдаль. То в задумчивости смотрела в очарованные Сашины глаза, то, оживленно болтая и смеясь, бегала по пляжу с друзьями, не оборачиваясь в Сашину сторону.

Сначала Саша злился. Обижался и ревновал. А потом понял, что море тоже можно любить. С его приливами и отливами, штормом и штилем. Что вот в этом шуме прибоя и перекатывании волн, в этой белой мягкой пене и нежности воды и есть жизнь. И эта жизнь шумела в Сашином сердце, переполняя его, переливаясь через край, то отступая, то затапливая, подкатывая к самому горлу, выливаясь в слезы и смех...

Они сидели на скале и смотрели на море. Дул ветер, и море резвилось и играло, как живое, то притворно отступая, то накатывая и разбиваясь волной о скалу, обдавая холодными солеными брызгами. Сквозь темные тучки проглядывала сырным ломтиком луна.

«Как я люблю жить!» — вдруг сказала девушка и прижалась к Сашиному худому плечу. Саша обнял ее и уткнулся носом в пахнущие морем и песком влажные волосы. «Нет, это правда», — продолжала она, — «больше всего люблю! Вот так вот сидеть, смотреть, молчать, говорить, плакать, ну, вот так, каждой клеточкой... И когда море, луна, скалы... Или солнце, неважно... в общем, все-все...» — и девушка замолчала, не подобрав нужных слов. «Ведь ты тоже так чувствуешь?» — помолчав, спросила она. — «А спорим, я знаю, о чем ты думаешь?»

А Саша ни о чем не думал. Волны прибоя затапливали, переливаясь, накрывали его с головой, и он все глубже зарывался в эти волосы, в этот запах, в нее... И тогда она повернулась и поцеловала его в губы. А потом вновь стала смотреть на море. «Ну и что! А почему нет?» — полувопросительно-полуутвердительно сказала она молча наблюдающей за происходящим темноте и бросила в воду камешек. А потом вскочила и побежала вниз, к кромке моря, подхватив длинную юбку, смеясь и ловя ртом соленые брызги. Она танцевала в прибое, а Саша сидел на скале и молча смотрел на нее.

На следующий день девушка уезжала. Саша не пошел ее провожать. Он лишь неловко обнял ее на глазах у толпы друзей. Помахал рукой, как положено, и пошел на берег.

Он остановился у кромки моря и поднял голову. Небо было черное-черное, будто бархатное, и все в звездах. Они подмигивали и падали в прибой прямо к ногам. Сегодня ветра не было. Море тихонько щекотало Сашины пальцы и пело колыбельные песни. Саша послушал его немного, потом нагнулся, поднял промокшие кроссовки и пошел по пустынному пляжу к палатке. Потому что было уже очень поздно и давно пора спать.


2. Море.

Я сидела на скале и смотрела вниз, на сердитый, весь в белой пене прибой. Мне было немного грустно и немного радостно. Грустно — потому, что завтра уезжать, далеко-далеко, в маленький город на большой реке, домой, к маме, к пыльным улицам и чахлым деревьям. Домой... от этого вечного, запредельно-беспредельного простора, от соленых брызг, от шумного дыхания прибоя, от этого худого, молчаливо-хмурого, трогательного мальчика, от этих драгоценных камушков, россыпью покрывших берег. А радостно — от того, что все это уже есть — и навсегда — где-то глубоко-глубоко, в тихих потемках Меня-самой, и еще я знала, что вернусь. Обязательно вернусь. Я сбежала вниз, к кромке моря, и кричала, захлебываясь восторгом и брызгами, кричала морю, что я его люблю, что я и есть — оно, море, и что я вернусь, пусть только ждет, и что оно, море, всегда у меня внутри, море без конца и края. А оно шумело в ответ, притворно-сердито билось об ноги, шутя бросалось водорослями и мелкими камушками и понимающе улыбалось в глубине.

А еще, кажется, я его поцеловала. Он весь промок от соленых брызг, и губы слегка обветрились.

А море все пело и пело мне прощальные песни. Прибой бился под ногами, сливаясь с моим дыханием, с моим сердцем.

И я поняла, что море — это жизнь. И нет ничего прекрасней.

Приглашаются авторы, пишущие на самые разнообразные темы, все, кто хочет поделиться своими историями, мыслями, чувствами. Пишите мне.

О проекте     Реклама на сайте и в рассылке

Виртуально ваша, Светлана.
В избранное