Отправляет email-рассылки с помощью сервиса Sendsay

Стихи Владимира Верхонина

  Все выпуски  

Стихи Владимира Верхонина. Осень перебирает четки грусти...


Миниатюра в прозе

Осенью мы, в большинстве своем, становимся меланхоликами...

Стихи

Я бреду по дождливой погоде...

Ну, как не опечалиться...

Грусть августа… Ну, с чем её сравнить?

Осенью мы, в большинстве своем, становимся меланхоликами. Казалось бы – не первая осень. Сколько их уже было. И вероятнее всего – не последняя. Здоровье и силы пока еще в наличии.  О чем горевать? Пора бы уже привыкнуть к этой предвестнице холодов… Пора бы стать особенно толстокожими именно в этот слезливый сезон года. Ведь время не только лечит. Оно помогает нам создать броню нечувствительности именно в тех местах души, где нас больнее и чаще всего бьют. Это – закон. И этот закон так же неотвратим, как и Великая монотонность смены времен года. 
Закон... Но по отношению к осени он бессилен. Как бы отходит в сторону «покурить», оставляя нас беззащитными и беспомощными перед этим всевозрастающим каскадом осенней печали. И против этой грусти нет обезболивающего средства, так как ее формы бесчисленны и поистине непредсказуемы, как мутирующие вирусы гриппа. Никогда не знаешь, с какого бока подкрадется и вгрызется в тебя своей мертвой хваткой эта коварная, изматывающая душу грусть. О прошедших ли годах, затерянных в суете? О глупом ли расставании с самым дорогим для тебя человеком? Или о жестоком несовершенстве нашего мира, в котором более других страдают самые достойные люди? Или, может быть, о смутном понимании того, что твоя сегодняшняя жизнь протекает вдалеке от твоего предназначения? Бог весть… Осень перебирает четки грусти наугад... И мы с рабской покорностью, против своей воли каждую осень погружаемся в этот водоворот изнурительного уныния.
А может быть корни этого закона в нас самих?..

 

*


Я бреду по дождливой погоде,
Отражая потоки зонтом.
Я печален, ведь лето уходит…
Но причина, конечно, не в том.

Моя милая, бедная Осень,
Как же часто винили тебя,
В тех печалях, что сами привносим
Мы, обиды в душе теребя…

Ты прости, мы не ведаем часто.
Что творим на земной стороне,
Мы живем эту жизнь - безучастно,
Находя виноватых - вовне.

Ты прости! Мы в плену опозданий…
И отложенных дел нам не счесть.
Мы в тебе узнаём увяданье
Нас самих, не успевших расцвесть.

Ведь задачи до смеха простые
Оказались проблемным узлом.
Грустно… Наши желанья остыли…
Но причина, конечно, в другом…

 

*


Ну, как не опечалиться:
деревьев стройный ряд
листвою истощается,
теряя свой наряд…
И взоры обращает сад
к весне календаря!
А люди облачаются
в одежды ноября…

 

*

Грусть августа… Ну, с чем её сравнить?
Она - лишь предвещание заката…
Любовь еще восторгами объята, 
Но медленный уход сквозит невнятно…
Уход сквозит - к развязке тянет нить...

 


В избранное