Как-то давно привели нас в мастерскую художника. Стояли огромные ряды холстов, пахло растворителем, окна выходили на одну из главных улиц города. На подоконнике стояли цветы... Был неизменный чайник, что-то бубнело радио. А в целом, стояло в воздухе необъяснимое чувство чего-то загадочного. Помню, тогда одна девочка сказала: "Я думала, вы тут алкоголик какой, а вы, оказывается, нормальный!" О том, что художники обязательно алкоголики, режут себе уши, и вообще люди не от мира сего - это вот, я думаю, слышали многие.
С другой стороны, вот тот же Пушкин, Есенин, Ван Гог, наконец, вот если бы они все так тонко не чувствовали, они бы вообще могли бы написать хоть что-нибудь? То, что поражает, впечатляет, трогает, заставляет не спать ночами, ходить и думать о чем-то, что тебе кажется архи-важным... И то, что ты, наконец, можешь выразить это на холсте, бумаге, в танце, в кино или глине... А потом оказывается, что другие тоже про это же думают, или будут думать лет через 100-200, просто выразить не могут.
И они как Прометеи, несущие искру света, сами, иной раз, сгорают. И каждый сам выбирает, что это - крест или дар.
С Днем Художника, друзья.
Толковых акварелей, к сожалению нет. Но есть осеннее масло. Чем богаты, как говорится...
Вступите в группу, и вы сможете просматривать изображения в полном размере
![]()
Это интересно
+19
|
|||
Последние откомментированные темы: